El Humanista

Alma()naque

2009-12-31T11:28:00.000-03:00

Tomó la copa repleta de espumante, sentía calor en las mejillas pobladas de gotas de sudor, apenas extendió el brazo con la copa, casi sin ganas repitió la frase que los comensales se decían casi como regalándose pétalos de rosas. Los almanaques son un mal necesario, el tiempo es implacable y solamente podemos medirlo, o intentar medirlo perdiendo tiempo en su empresa. Cuando dieron las doce, las copas chocaban al compás de saludos y buenos deseos, hemos dado un paso desde el mismo sitio donde estábamos hace segundos atrás, hemos deshojado otra vez el almanaque cambiando no solo el día o el mes sino también el año. En china se nos han adelantado, en Alaska todavía no comenzaron a cenar.
No tuvo ganas de festejar, pero era imposible no dejarse llevar por la oleada de concurrentes alborotados para la ocasión. Feliz año nuevo, repetían como loros extasiados y revoloteando alrededor de la mesa llena de confites, turrones y frutos secos, feliz año nuevo profirieron entre gritos sacados a flor de labios que emanaban alcohol, feliz año nuevo me habían dicho el año pasado y el anterior y el anterior al anterior.
Él se limitó a tomar el frío espumante, ya que nunca es bueno desperdiciar un espumante a punto e intentó olvidar los planes de dejar el cigarrillo al comenzar el nuevo año.

Caida

2009-12-22T22:09:00.003-03:00

Trepó por el muro a punto de desfallecer, los brazos le temblaban y sudaba mucho. Buscaba salientes para meter sus dedos colorados de esfuerzo y llenos de dolor. Escudriñando cada hueco, cada pedacito de superficie para poder seguir subiendo. Algo mal en la cabeza tienen los escaladores, nadie puede disfrutar esto, pensó en un momento de cansancio en que se dejó ganar por la reflexión inocua. Tengo que subir, se repetía como un disco rallado, tengo que llegar a la cima.
Unos recuerdos incómodos lo perseguían sin piedad mientras el hombre pendía como una figurita del alto muro. En ese momento sintió un nudo en la garganta y sensación de vacío en el estómago, sintió nauseas y un ligero mareo, sintió que se desvanecía y por un instante se dejó caer.
No se sintió ave, ni superhombre, ni siquiera él mismo; sensaciones semejantes a la niñez recorrieron su cuerpo cansado y tembloroso.
Aquella tarde no hubo testigos de la caída que lo dejaron magullado y aturdido. Aquella tarde no hubo héroe que lo salvara de caer. Aquella tarde, fue sólo el duro suelo el que lo atajó con violencia al caer de su mullida cama despertando del incómodo sueño.

Café

2009-12-19T20:05:00.006-03:00

Recorrió la calle mojada y poblada de ausencias con la simple intención de tomar un café. Saborear a medida que avanzaba paso a paso, la humeante taza, las atmósfera que se da en los cafetines porteños donde el corazón se armoniza al ritmo del ruido de la cafetera o de las chapitas golpeando sobre las feas bandejas de los mozos.
No se percató del horario, ni de la lluvia que lo estaba empapando, ni del calor que invitaba más a una cerveza que a un café caliente como el día.
Percibió, si, una luz que lo seguía como si fuera una luciérnaga, pero las luciérnagas no son comunes en ciudades como Buenos Aires, no tenemos espacio para ellas, ni para alguna gente con brillo propio, porque es la misma Reina del Plata la que brilla y refleja.
Una ráfaga de recuerdos le atravesó el pecho junto con la luz que revoloteaba en el camino y recordó a sus muertos, a los que habían muerto por causas naturales y los que habían desaparecido por la acción del tiempo, en definitiva todos cargamos con muertos, los que han muerto en la vida y los que ha matado el tiempo, o nuestro desinterés, o nuestra abulia, o nuestras ocupación diarias. Recordó rostros colmados de sonrisas, conversaciones, abrazos adeudados, sentimientos, palabras. Recordó también algunas direcciones y números de teléfonos, sensaciones extrañas le embargaban el cuerpo, subiendo desde los pies y haciendo helar la cabeza; tuvo ganas de golpear la cabeza con el primer poste a mano pero los ojos mojados de lágrimas frescas que traían cosas pasadas no lo dejaban encontrar con que golpearse. Tanteó un pañuelo en el bolsillo, pero no usaba pañuelo desde la gripe de 2004 cuando el médico le recomendó pasar a los pañuelos de papel.
El café le sabía insulso y los sonidos del reciento metálicos y lejanos. Tuvo ganas de fumar un cigarrillo como los viejos tiempos en que te podías arruinar la vida tranquilo y sin tanta conciencia sanitaria. La luz salía de su dedo índice atravesando el recinto, saliendo por la vidriera y perdiéndose por la calle. Nadie se percató. A nadie le sorprende nada en la cuidad en estos días, podes salir corriendo desnudo o con los dedos como linternas que todo da igual, pensó destapándose el dedo que había cubierto en un arrojo de pudor.

Tras

2009-04-13T17:49:00.002-03:00

Ciertas mañanas son sombrías y con sensación a rancio, los árboles se mecen ignotos con alma despiadada sobre mi habitual recorrido entre hojas que se van desprendiendo como cotillón natural en esta fiesta de lo cotidiano. Esas mañanas con atmósferas amarillentas espantan cualquier dejo a esperanza tiñéndolo todo de bucólicos aires de nostalgias. Esas son las mañanas que intuyo debí haber seguido durmiendo hasta el mediodía o el día siguiente, pero reloj biológico no entiende de estos asuntos, es inexorablemente puntal sin importarle circunstancia ninguna.
Esas mañanas en que los niños correr presurosos a la llegada del timbre con muecas semejantes a sonrisas son las que me interpelan bajo la lluvia de miradas de adultos analizando temas de vital importancia.
Esos vientos frescos que zigzaguean por la calle del oeste me recuerdan que alguien nos llenó de vida y solo revoloteamos como barriletes cercanos a las líneas de alta tensión. La suerte, la desgracia, la pleitesía que rendimos a la vida o el temor acomodado en el pecho y que se resume en la garganta como un nudo nos visita a diario muy a nuestro pesar y es compañero de destinos insospechados. Hoy pasan desapercibidos los arco iris, los ruiseñores, los duendes con tréboles de cuatro hojas y las sirenas. Hoy pasaremos por alto la señal que el amor nos dejó en un cartel luminoso o en la cartelera de espectáculos de un club social. Hoy alguien pronunciará tu nombre desde lejos y tus oídos lo confundirán con los ecos de los pasos sobre el pasillo largo y vacío de la línea A de subterráneos. Hoy un payaso triste te guiñará un ojo sin que te percates que era una bendición. Un anciano te saludará confundiéndote con otro y habrás perdido el regalo de unas añejas palabras para que se hagan carne en tus nacientes nuevos proyectos. Hoy un llamado te arruinará la fingida paz que habías pensado poseías.
El viento dejó pegado a tu saco una multa sin sentido.
Cuando cruces la calle, no dejes de mirar hacia un lado y el otro, porque hoy también, un colectivo amarillo te pasará por encima para regalarte un nuevo comienzo.

Ella o El

2009-04-04T21:38:00.001-03:00

Ella estudiaba lenguas clásicas y nunca amanecía antes de las diez.
El, fabricaba ceniceros y tuvo que mudarse a provincia cuando la ley antitabaco.
Ella tarareaba canciones de amor cuando tomaba el tren.
Él silbaba cantitos populares sin pegarle a una nota.
Ella, hablaba con su madre por teléfono todos los días a las nueve como un ritual inexorable.
Él no dejaba de evitar a su progenitora y saborear la pasta de los domingos.
Ella, soñaba con oropeles y fantasías.
El soñaba sólo cuando dormía.
Ella reía
El era reservado.
Ella doblaba sus prendas prolijamente en los cajones de la vieja cómoda todos los sábados de lavado, secado y planchado.
El apenas lograba encontrar que ponerse.
Ella lo divisó desde lejos
El no pudo resistirse
Se confundieron sus rumbos una tarde de abril, cerca de una multitud de esperanzas que los hombres habían dejado escapar como bandada. Cruzaron sus caminos o se confundieron en medio de una manifestación de vientos huracanados e indiferencias contendías por cientos de miles de seres que iban y venían. Atmósferas de delicadas fragancias florales y tibios colores enmarcaban el encuentro fortuito.
El miraba sus ojos brillantes
Ella se dejaba envolver por aquella voz que la podía.
El no esperó para besarla con pasión
Ella no dejó que se le escapara un suspiro
El sostuvo su cuerpo con firmeza
Ella confundía su silueta con la suya
El la encantó envolviéndola en su perfume
Ella ya no era ella
El ya no era el
Ellos se perdieron en la espesura de un andén lleno de pisadas. La vida, la bruma y el viejo reloj de la estación testigos involuntarios mientras ellos se extraviaban entre la multitud siendo uno o ninguno, en medio de todos, confundidos.

Alucinado

2009-03-28T08:50:00.001-03:00

Miré el reloj, eran las cinco, unos nubarrones con formas ecuestres se acomodaban más allá del viejo almacén que en otro tiempo supo ser guarida de facinerosos a quienes evitaba mostrar mis miedos infantiles que aun vagan por los anaqueles de los recuerdos.
La ciudad, el ruido, las calles llenas de mugre autóctona, el hastío y la pesadumbre de la semana que incrementaban el peso de los hombros y la sensación de querer escapar. Melancólicos sentimientos con aires de tirano, controladores, perversos, ingratos, con sabor a trágica inocencia que se acomodan en lo cotidiano siendo regentes de la realidad toda, a pesar de nuestras ilusiones de estrellas brillantes. ¿Cuánta realidad podré soportar? ¿Cuánto realismo puede contener una vida? ¿Alguien podrá rescatarme de esta abundancia habitual de estratagemas sin ilusión?
La nube iba cambiando sus formas. Los ojos miraban no sin curiosa mirada, aquello que podía tratarse del juego de las musas, si bien las musas habían entrado en un eterno descanso dejándonos librados a nuestra pobre suerte.
Níveo celaje que te conviertes en mano, así me imagino que es la mano de Dios, mano que me envuelve para llevarme a otro mundo, tal vez el de los ansiados oropeles que en otros tiempos eran artificios de mitologías infantiles.
No tuve miedo. Sin mareos y con ánimo de surcar el cielo me dejé llevar por el impulso del viento.
Desperté en medio de la noche, las limpias gotas de lluvia me devolvían otra vez a la realidad.

jungla de cemento

2009-03-15T15:10:00.005-03:00

A mi querido amigo Pedro

Entonces corrió hacia el viejo sauce esperando encontrar algo de paz, la frondosa sombra, envuelto en un silencio diáfano regalaba una ingenua esperanza; salir del mundo plagado de bocinas y alarmas, salir de la esfera de las luces de neón, salir de las marchas de rostros molestos, de mujeres hambrientas por alimentar a sus hijos, de pechos estériles con necesidad de justicia, de viejos solitarios al borde de la muerte en medio de latidos cardíacos.
La sombra, la distancia, la necesaria distancia entre el cotidiano trajín y la visita a paraísos cercanos, posibles y alcanzables. La música que emanan los pavimentos ennegrecidos marcan ritmos agotadores que implican idas y venidas. El hombre sólo quería descansar un rato bajo el sauce viejo sin pensar en otra cosa, tal vez ni siquiera descansar sino sólo llegar, como el corredor que piensa en la meta.
Su teléfono sonó una vez más. No quiso ver quien lo llamaba con tanta insistencia, si es importante volverán a llamar hasta encontrarme, pensó como una sentencia. El tren iba vacío y sucio como su interior, tal vez por eso se hallaba bastante a gusto. Unos ojos redondos y grises lo miraban mezclando ternura y deseo, tampoco se percató que aquellos ojos podrían haber sido los del amor de su vida. Un papel se había pegado a su zapato, descuentos en tumbas durante el mes de abril… cementerio privado….
… el hombre nunca sintió el cuchillo abriendo la garganta, ni la sangre, ni los grises ojos, ni los párpados pesados, ni la estación que quedaba atrás, las puertas cerrándose lentamente como la vida.

mientras tanto...

2009-02-22T20:45:00.004-02:00

Nos veremos para la hora del crepúsculo, dijo la muchacha desde su rostro encantado por la luz. La lluvia limpiaba los malos deseos devolviendo aires de nostalgia. No sabía que no podría recordarlo, que su memoria a corto plazo estaba dañada como un disco rígido obsoleto. Recordaba crepúsculos, incluso amaneceres, pero no podía recordar la cita. Por más que se esforzara sabía que todo desaparecería con el devenir de acontecimientos de los más simples e insignificantes. ¿pero si pudiera recordarla?
La luz y la oscuridad, el frío y el calor hicieron lo suyo, las hojas del almanaque caían sin ceremonias. Él tenía la sensación de haber olvidado algo, pero no un olvido típico, tuvo la sensación de estar olvidando una sensación, un sentimiento , mientras la sensación se hacía tan fuerte y sensible como el mismo olvido.
Aquella noche de lluvia soñó con una muchacha y con un crepúsculo lozano y tibio, en su sueño la muchacha no hablaba, pero el bien sabía que conocía su nombre, que un aire de familiaridad los envolvía. No se atrevió a ponerle nombre a la muchacha pero algo lo invitaba a llamarla Luz, tal vez porque veía aquel hermoso rostro iluminado como por un encanto mágico.
Salvame, gritó desde sus vísceras, salvame que me olvido…
Despertó envuelto en un sudor frío con profundas ganas de romper en llanto. Era tanta la congoja que quiso olvidar el sueño, con el temor de comenzar a olvidar nuevamente, o darle razón a aquel sueño nefasto que ahora lo devolvía a la tarea cotidiana de recordar en medio de nuestros olvidos.

desde el taburete

2009-01-28T11:36:00.002-02:00

Pesadumbre de enero que se posa en mi ventana haciendo del día una porción larga y pesada, las horas avanzan con la pesadez de una roca tosca pesada e incipiente. No tengo ganas de nada y sin embargo tengo tanto, tanto, tanto.
Detesto los gritos que se filtran por la ventana, irrumpen desafiando mi día y mi espacio. ¿Quién le dio derecho a ciertas brisas tibias a colarse molestas en mi almohada? También detesto los calores entre sábanas y el aumento en las tarifas eléctricas con tal impunidad.
Detesto y adoro salir de mi casa, caminar por las mismas calles, saludarme con los mismos vecinos apurados y ansiosos por llegar para volver a salir.
Ciertas mañanas de enero son anquilosadas y muertas, contagian algo más que la viruela o la gripe en julio, sin embargo la rutinaria tarea de levantarse y salir, salir y volver se repite sin remedio, el drama es comprender que estamos repitiendo la misma rutina día tras día y que en algún momento nos daremos cuenta que la vejez nos ganó la partida con su paciencia exasperante.
Entonces en algún alto (porque pausas hay para todo) voltearé y buscaré un rumbo nuevo, sin importar cuan ilusorio o absurdo sea, pensando que me he empapado de novedad y así, andaremos otro rato con algo de ilusión, con algo de esperanza y sostenido por lazos invisibles y fuertes que provienen de otras almas semejantes pero con otro ritmo que me invitan, me imitan y me remiendan.

San Canuto

2009-01-19T13:51:00.002-02:00

San Canuto, Patrón de los fumetas.Desde hace seis años los Amigos de María bienen festejando este día y en otros algunos lugares del mundo tambien, cada vez en más sitios y más gente. Sincronía, casualidad espontanea en la ironía y el humor entre distintas gentes y colectivos cannábicos y antiprohibicionistas al ver en el calendario típico, debajo del día 19 de Enero, "San Canuto" y esto a muchos nos dio la risa... y mucho juego... Así creo que nació esta celebración pues bien sabido es que : con la fumada, la imaginación excitada, nos hace reír y fantasear hasta limites insospechados. Y por ser una fiesta surgida de la imaginación y dedicado si querer al poder , al ritual que es y representa el CANUTO. Es una celebración con esas inquietudes, de humeantes resultados, psicodélicos pasteles, trufas y mazapanes, enormes canutos trompiformes, orujo de verdoso color, rúle masivo y capturador, visión sumergida entre gente en trance cannábico... Mucha gente recuerdo en la pasada cita en un saludable "colocón" de la mágica hierba. Y cada año más gente quiere celebrar el trágico ó cómico porro de la discordia... SAN CANUTO La fuerza expresada en esta celebración canta, grita : !!!!libertad¡¡¡ a una forma de vida, a un ritual tan viejo como el hombre y el fuego: desmenuza o calienta, mezcla o no, lía, saborea ,prende, traga el humo, contempla el "empuje", disfruta del "efecto" que: nos divierte y poco a poco nos trae paz interior y nos ayuda conocernos a nosotros mismos. Rular el porro, ofrecer, compartir, dar, recibir, comunión en la comunicación de expresión activa, divertida, extra sensorial. Experiencia de unión en la diversión colectiva y en la soledad que es nuestra mente, el canuto, puerta para acceder a la fuente de inspiración que nos unifica con la Pachamana. EL canuto como símbolo de lucha por* la libertad de información y de la libre creencia de consumo que Amigos de María y muchas otras tribus se esfuerzan en conseguir.*Nota: Símbolo por lo tanto en contra de la opresión y de la ignorancia social que los "estados" nutren con su cruel política sobre Drogas. Y para que se nos oigan en la conciencia colectiva lo haremos como mejor se nos da: con fiesta y alegría... Aquí los ingenieros de la diversion...
Una tiempo de juerga, donde este año 2003 la percusión nos transportara a sonidos y tierras africanas. (Buntaka.com). La vídeo proyección interactiva nos recordara la Sinestesia, veremos paisajes fractales, Música Visual por Buxtro. La danza nos comunicara con los dioses. Y algunas palabras interesantes escucharemos antes de comenzar este atracón de fantasía. Decir que hospitalarios recibiremos con brazos abiertos a cualquier visitante que se pase por estos lares. Es decir estáis invitados a venir y obligados por mente psicodélica del fumeta a celebrar este día donde quiera que estéis, contactaremos en la zona cósmica. Salud, libertad, fantasía y fuerza al canuto.
Ivan Ugidos

Amanece

2009-01-15T07:23:00.002-02:00

Ciertas mañanas disfruto quedarme mirando por la ventana la salida de febo que sabe tomarse su tiempo o de algún modo es regente de ciertos lapsos que se miden o no. Las mañanas calurosas de enero en que siento empastada la boca y con sabor remedio, intento olvidarme de ciertas cosas que inquietan desde la memoria y esto lo logro al disfrutar el silencio que lo embarga todo dando la sensación de estar mirando el comienzo del día como en cámara lenta. Suceder de cuadros lentos y llenos de luz que mi invitan a ver la vida con mirada diferente, aunque no saque mayores provechos más que deleite ocioso pero que destaca belleza.
Esas mañana que prescinden del calendario me regalan algo de esperanza como no lo hacen las noches, las noches son para el secreto y las mañanas para regalar esperanzas, aunque no toda mañana es esperanzadora.
La vista de la jungla cementada en medio de lo que alguna vez fue un río descubierto por conquistadores que venían de lejos y que se toparon con algo de suerte o de desgracia con esta porción de tierra en el mundo.
Me gusta pensar como habría sido. Me gusta imaginarme el mismo lugar en otras coordenadas de tiempo. Tal vez de allí venga mi fascinación por las fotos de archivo con ciertas referencias. Como habrá sido, el lugar que pisamos hace veinte años… o cincuenta, o cien o doscientos años. Como habrá sido…
Pero nunca, nunca jamás me imagino como será.

2009-01-13T10:06:00.000-02:00

SEIS PALABRAS

2009-01-08T11:14:00.004-02:00

Para exhibir el regalo tenemos dos requisitos, el primero es definirse uno mismo con sólo seis palabras. Lo segundo por hacer, elegir a 5 blog’s más para ofrecerles el regalo.

Estas son mis 6 palabras:

Soñador
Melifluo
Huérfano
Melancólico
Ocurrente
Creativo

Paso la pelota a:

Danny, Nemo, Nick, Juan, Dago.

gracias Marichu

HORROR, HORROR, HORROR

2009-01-05T10:30:00.004-02:00

Uno de los juegos más recurrentes de mi infancia, tal vez poblada de películas bélicas en exceso, hayan sido los juegos de guerra. No se porque, pero siempre terminábamos por el parque jugando con disparos invisibles cargados de un realismo mágico, trepados a los árboles como francotiradores o simplemente armando emboscadas linderas al cerco de ligustrina. Jason, se lo tomaba muy enserio, a tal punto que un día no dudó en tomar una rama para terminar de “matarme”, ya que aquel día había decidido que los disparos invisibles no podrían conmigo. Recuerdo también que aquel día comencé a comprender que esto de jugar a la guerra era bastante peligroso, sobretodo por la pasión que despertaba en mi amigo de la infancia, que en algunos momentos se convertía en verdadera enajenación.

Es que tal vez así es siempre jugar juegos violentos. “JUEGO DE MANOS, JUEGO DE VILLANOS” me repetía mi abuela una y otra vez, sin embargo algo dentro pedía seguir jugando. Con los años los juegos de guerra se canalizaron a través del TEG (para otros el Risk) vicio que persiste hasta la actualidad, o en juegos de espionaje.
Me pregunto, ¿de donde nos viene tanto deseo de muerte y destrucción? ¿Dónde se genera tanta violencia?
Tal vez a fuerza de un garrotazo en la cabeza lo comprendí a mis 7 u 8 años, o tal vez no.

Tanta violencia y tanto negocio.
Tanto odio y tanto fanatismo.
¿será posible algo distinto

2009-01-03T18:30:00.000-02:00

Cronos

2008-12-31T14:24:00.001-02:00

Sabía que si lograba tomar la llave introduciéndola en la ranura todo podría comenzar otra vez. La máquina de cronos haría lo suyo devolviendo aquello perdido y sin registro. Intentó con todas sus fuerzas alcanzar, la sensación era la misma de siempre, llegar era una meta simple y posible sin embargo no le atinaba a la ranura impávida y con aires. Profirió una suerte de gritos macabros y despotricó contra el viento que se escondía en algún pacifico lugar, ciertas sensaciones de paz solo nos generan una tristeza sin sentido, fútil y vacía.
No creo poder llegar a no ser que algún espectro me dé un empujón, o haga pie para llegar a los escasos centímetros que me faltan (no pensó que debería haber tomado más sopa de chico ni en los ejercicios de elongación) esos centímetros se burlaban muy a su pesar con carcajadas mudas y mirada burlona.
Alguien podría echarme una mano, despotricó sintiendo el peso de tanta responsabilidad, no es posible que tenga que cargar con todo y con tanto…
Una música limpia que podía reconocer familiar fue subiendo por sus pies y sus piernas a medida que los centímetros se esfumaban con el aire, o tal vez había pegado un estirón mágico y sin sentido.
Gracias Bioy por todo lo que me regalaste.
Ciclos que se repiten sin razón ni sentido nos cobijan como huéspedes insistentes y tenaces ¿Quién quiere razones cuando todo nos abruma como topadora en medio de una selva poblada de emociones tan dispares como volcán y estuario?
Aquella pintura esperaba ser acabada, sus ojos me miraban suplicantes… ¿no entendés que eso solo puede ser tu fin? Deberías pedirme a gritos que no tome ningún pincel… ¡que no! La culpa la tienen siempre los otros y cuanto más otros mejor.
La ranura se hizo alcanzable, sólo debía introducir la llave, un coro de borrachos alegres parecían acompañar el movimiento cuando subí mi brazo (¿dónde estaban antes borrachos insolentes?) la misma ranura tomo la llave y comenzó otra vez a escucharse el compás rítmico, cinco, cuatro, tres… el coro desafinaba como lo hacen siempre los borrachos, tres, dos, uno…. Feliz Año Nuevo
La máquina de cronos se detiene para seguir, a nosotros nos queda elaborar agendas y calendarios.

Feliz año nuevo

Que este 2009 sea de prosperidad para todos y cada uno.

No nos falten sueños, ni alas para surcar nuevos cielos
No nos falten proyectos para recordar cuan vivos estamos emprendiendo aventuras nuevas y retocando las viejas con algo de novedad.
No nos falte amor para no guardar la vida
No nos faltes
No nos faltes
No nos faltes

Feliz navidad

2008-12-24T14:20:00.002-02:00

Claro que sí

a vos te digo

FELIZ NAVIDAD

LOS MEJORES DESEOS PARA ESTAS FIESTAS

tanto como el aire

2008-12-20T21:09:00.001-02:00

*
**
***
Hasta el hartazgo
Hasta la más absoluta apatía
Sin lamento
Atavío repleto de adornos burdos
Lamentan sin gritar
Y con lamentos silenciosos
Tu mirada se posa en la misma nada
Y es envidiable que lo hagas sin defecto
Para perderte tras los ennegrecidos edificios
Que pueblan la urbe apática como el sentimiento envolvente
Que me puede muy a pesar y sin buscar consuelo ni explicación ni motivos
Otra vez encenderemos las luces que adornar el árbol
Otra vez brindaremos con fingida esperanza
Otra vez nos sentiremos con buenos deseos
Y lamentaremos por quien haya partido
Sabiendo que al fin
Sin remedio
Muy a nuestro pesar
Todos deseamos gloria

Como aire.

****

***

Miradas

2008-12-18T21:00:00.000-02:00

El calor amenazaba con hacernos perder lo que quedaba de razón o de aparente cordura, el aire estaba denso y enrarecido, un murmullo quieto inundaba la sala cargada de improperios propios de toda sala en que se espera hasta el hartazgo. Nos miramos casi sin querer, siempre en esas situaciones la incomodidad es vinculante y atroz. Nos miramos con un dejo cómplice y gracioso, al menos eso pensé en el primer momento sintiendo que era correspondido en la mirada, quise decir algo pero todo lo que se me ocurría era trivial o estúpido o ambas: ¿hace mucho que espera? ¿Qué calor, no? ¿Hace mucho que conoce al doctor? ¿Le molesta si tomo esa revista? Sin embargo me limité a seducir con la mirada, hacer caras simpáticas y mantener una sonrisa que a la noche pagaría con un dolor mandibular, es que mi cara está acostumbrada a sonreír poco, a servir de sustento grave y serio.
Mi sonrisa era correspondida y me sentía cómodo y a gusto, dejó de importarme la señora mayor y pedante que resoplaba molesta de tanto en tanto manteniendo un compás rítmico y saleroso.
Sonaba otra vez el teléfono, el viejo ventilador de aspas ennegrecidas aportaba un murmullo cansador sosteniendo la melodía del sonar del teléfono ruidoso. La joven secretaria apática y díscola, intentaba camuflar el telefonazo de un pretendiente inoportuno mientras el minutero seguía dando vueltas como si fuera el segundero.
No me animé a mirar directamente a la cara, tal vez por pudor… pero me detuve en las manos sobre el sillón de cuero verde que aportaba una vaga esperanza a la espera interminable de la sala poblada de impacientes.
Detesto perder el tiempo, dije para mí y manteniendo la sonrisa, la salud se me va a arruinar con tanta espera. ¡es que las esperas me dan ganas de fumar! Y sin remedio tomé una revista preguntando a todos si me daban permiso. Hizo un ademán de aprobación y la señora molesta dio vuelta la cara molesta solo por demostrar caricaturizada su molestia advertida ya por todos.
Pase, el doctor espera, dijo la joven… y tomando un bastón blanco se levantó delatando su ceguera.
Podría pasarme la vida haciendo caras a la misma ceguera sin advertirlo ni quererlo.

Desde el reloj

2008-12-09T18:07:00.000-02:00

Sabía que corría la misma suerte que un rayo, sabía que todo era adverso pese al deseo de surcar otras aventuras sin horizontes. Relámpago de emociones furtivas que se deslizaban por las estratagemas de viejos recuerdos sin motivo que volvían como una marea insoportable en su repetición acompasada. El sonido silencioso de una brisa molesta y húmeda envolvía todo a su antojo y capricho. Alguien desde el andén de enfrente miraba con ojos tristes mis pasos errantes y solitarios. Cúmulo de soledad en una mañana de feriado en donde el tiempo se acompasa como el vaivén de un péndulo cansado y sin remedio.
Llegaremos tarde al reparto de suertes, al toque del hada que nos convierte sueños en realidades palpables, o al menos imaginables y con sabor deseoso y dulce.
Detesto los relojes hermosos que seducen desde la belleza de la pieza y te embrujan. Detesto los días que vuelvan presurosos sin dejarnos detener marchas, ni contemplar sucesos, ni escapar. El tiempo escapa por atajos insólitos mientras ciertas penas acampan en los territorios más molestos.
El capitán de esta nave todavía no ha decidido qué hacer con lo que queda del viaje y la bitácora esta sin abrir.

En domingo

2008-12-07T08:20:00.002-02:00

Y miraba pasar viejas imágenes prisioneras que deseaban gritar con fuerza, mostrándose a sus antojos, mientras el cigarrillo se consumía solitario en el cenicero. La gente hace el amor por telepatía, repetía la canción que no paraba de sonar inundando los espectros sonoros pese al fantasma. Alguna vez soñé con duendes, con fascinantes hechizos que devolvieran la vida a todos los personajes encerrados en relatos pobres y a veces tristes como la tristeza caprichosa de un niño.
¿Por donde sigue este laberinto que por momentos me gana y me pierde? Vivir buscando salidas no sin deseo de atajos prontos y sencillos es lo que se nos adosa al entrar en sus caminos.
Maldita piedad que me hace querer algo mejor sin merecer.
Detesto las madrugadas de domingo que me invitan al desvelo silencioso. Madrugada que me permiten escuchar los susurros de las paredes frías delatoras de secretos antiguos y nuevos.
Hoy el día se presenta despojado de ilusiones, sueños y deseos impulsivos. Hoy la mañana es simple, lozana, sencilla. Hoy bajaré y tal vez compre ese diario que nunca me tiene como lector por no ser a fin a sus ideas políticas o al diseño o al tamaño… hoy tal vez tome infusiones de coraje mientras las agujas del minutero se confunden con los segundos raudos.
Hoy tal vez un disparo de suerte cambie ciertas monotonías acostumbradas en novedad o en graciosa jornada sin defecto, mientras pasan ciertas imágenes gritando silenciosas.

Pluvial

2008-11-30T12:40:00.003-02:00

Llueve sobre el pavimento gris, en la mañana de pacifico domingo. Un brisa fresca me regala alivio y a la vez algo de esperanza, tal vez el día traiga algo de novedad o al menos se llevará consigo las pesadumbres de ayer. Para aligerar el peso de la soledad que gravita a mi pesar hice un pacto con mi circunstancia. No soy de los que van por la vida sin probar. Me influencian ciertas letras de ciertas canciones en ciertos días húmedos. Alegría de alondra que revolotea libre por esta porción de historia, de vida y esperanzas.
Como cuando se pinta una plegaria con azules de cobalto, el pincel está pronto y el ansia tiembla con emoción de antaño. Se pueden ver en los ojos chispas del universo soñado. Conjuros de eternidades extraviadas sin remedio que vuelven a iniciar y a incitar vida.
La lluvia es un riesgo para ciertas emociones dormidas que no pueden seguir ocultas cuando las gotas mojan despertándolas.

Alguien

2008-11-29T11:20:00.001-02:00

Alguien me dijo que eras una luz
Alguien me susurró palabras suaves como algodón
Alguien me mostró un contorno distinto al percibido
Alguien me hizo sentir estúpido y tierno
Alguien me convidó con algo semejante a una canción
Alguien quiso que me zambullera en esos ojos profundos
Alguien me prometió remontar un barrilete
Alguien pasó por la vereda de enfrente sin percatarme
Alguien semejante a una ráfaga de limpio viento
Y miraba al arlequín de tres caras
que no se decidía en su mirada
si reír, burlarse o llorar.

bajo el sol

2008-11-27T16:49:00.000-02:00

Tuvo la sensación de que el agobiante calor lo dejaría pegado al suelo tibio y que el aire estaba tan enrarecido que no había oxigeno para respirar. Sin embargo el cantar silencioso del gallo, porque en la jungla de cemento no se perciben los gallos ni las campanadas como en el campo, develaban la llegada del sol y con el día preparado a obsequiarnos más calores obscenos con y sin rayos, obligándonos a guarecernos en sombras de oasis artificiosos. La mirada de la tropa trabajadora era oscura como esperanza indigente y sin remedio. Tal vez la tarde nos regale una brisa que oxigene la jornada sin esperar a cambio, sin trueques vitales, sin revisionismos grávidos, tal vez una alondra nos embruje con su canto haciéndonos sentir menos pesados, menos amurados al muro de la existencia…
Excusas estivales que no tienen remedio, ni razones, ni enmiendas y que nos invitan a seguir siendo en esta porción de vida, de historia, de existencia aunque te pese la mirada de Febo y todo lo que eso trae aparejado. Quisimos ser pájaros y sin darnos cuenta que nos faltaban alas por eso nos dejamos encantar con el sueño de ser un dios de a ratos, sin mayores complicaciones que las que nos trae aparejada la democracia con ilusión de justicia.
Alguien, desde su más simple sensatez decidió dejar de caminar bajo los rayos solares y sentarse a contemplar, algunos lo llamaron maestro, otros desestabilizador social, pero el agónico ser sólo deseó sentarse un rato desde su capacidad de elección.
No faltaron las mesas redondas y los debates. No faltaron las profecías fatídicas sobre el peligro del ocio y el riesgo de contemplar sin reglas, estereotipos, manuales, instrucciones y directivas, pero la agonizante entelequia era libre. Tal vez ahí radicaba el peligro mayor, en su libertad, aquella que lo devolvía a su simple y original decisión: dejar de caminar bajo los bochornosos rayos solares.

Día Universal del Niño

2008-11-20T21:13:00.005-02:00

El 20 de noviembre de 1959 la Asamblea de las Naciones Unidas aprobó la Declaración de los Derechos del Niño y 30 años más tarde, la Convención sobre los Derechos del Niño. En la Argentina, la convención se aprobó el 16 de octubre de 1990.
Más de 200 millones de niños trabajadores de los que la mayoría hacen trabajos considerados peligrosos o no adecuados para un niño.Cada día mueren 27.000 menores de cinco años por causas evitables.En la última década dos millones de niños han muerto en conflictos armados.250.000 son usados como niños-soldado.Unos 70 millones de niños en edad escolar no van a la escuela.En el mundo hay 15 millones de huérfanos debido al SIDA.

GRACIAS http://marichus.blogspot.com/

... de tu madre.

2008-11-19T22:03:00.000-02:00

¿Nunca tuviste que sacarte una roja a vos mismo?
No hay grito silencioso más eficaz, por eso yo me saco una tarjeta roja, por el simple hecho de tropezar, caer e intentar seguir saltando en una pata.
El humanista esta a la espera de escuchar como revés de truco un “piedra libre para todo…” ¿para mí? Si piedra libre, eso es lo que espero desde mis yerros últimos, tontos y sin sentido. Si bien es cierto que siempre necesite ser con capacidad de equivocarme, tengo la sensación de que estoy abusando un poco. Jajajaj en fin.

Pedro Lemebel

2008-11-19T11:18:00.002-02:00

Manifiesto

(Hablo por mi diferencia)

No soy Pasolini pidiendo explicaciones

No soy Ginsberg expulsado de Cuba

No soy un marica disfrazado de poeta

No necesito disfraz

Aquí está mi cara

Hablo por mi diferencia

Defiendo lo que soy

Y no soy tan raro

Me apesta la injusticia

Y sospecho de esta cueca democrática

Pero no me hable del proletariado

Porque ser pobre y maricón es peor

Hay que ser ácido para soportarlo

Es darle un rodeo a los machitos de la esquina

Es un padre que te odia

Porque al hijo se le dobla la patita

Es tener una madre de manos tajeadas por el cloro

Envejecidas de limpiezaAcunándote de enfermo

Por malas costumbresPor mala suerte

Como la dictaduraPeor que la dictadura

Porque la dictadura pasaY viene la democracia

Y detrasito el socialismo

¿Y entonces?¿

Qué harán con nosotros compañero?

¿Nos amarrarán de las trenzas en fardos

con destino a un sidario cubano?

Nos meterán en algún tren de ninguna parte

Como en el barco del general Ibáñez

Donde aprendimos a nadar

Pero ninguno llegó a la costa

Por eso Valparaíso apagó sus luces rojas

Por eso las casas de caramba

Le brindaron una lágrima negra

A los colizas comidos por las jaibas

Ese año que la Comisión de Derechos Humanos

no recuerda

Por eso compañero le pregunto

¿Existe aún el tren siberianode la propaganda reaccionaria?

Ese tren que pasa por sus pupilas

Cuando mi voz se pone demasiado dulce

¿Y usted?

¿Qué hará con ese recuerdo de niños

Pajeándonos y otras cosas

En las vacaciones de Cartagena?

¿El futuro será en blanco y negro?

¿El tiempo en noche y día laboralsin ambigüedades?

¿No habrá un maricón en alguna esquinades

equilibrando el futuro de su hombre nuevo?

¿Van a dejarnos bordar de pájaroslas banderas de la patria libre?

El fusil se lo dejo a usted

Que tiene la sangre fría

Y no es miedo

El miedo se me fue pasando

De atajar cuchillos

En los sótanos sexuales donde anduve

Y no se sienta agredido

Si le hablo de estas cosas

Y le miro el bulto

No soy hipócrita

¿Acaso las tetas de una mujerno lo hacen bajar la vista?

¿No cree ustedque solos en la sierra

algo se nos iba a ocurrir?

Aunque después me odie

Por corromper su moral revolucionaria

¿Tiene miedo que se homosexualice la vida?

Y no hablo de meterlo y sacarlo

Y sacarlo y meterlo solamente

Hablo de ternura compañero

Usted no sabe

Cómo cuesta encontrar el amor

En estas condiciones

Usted no sabe

Qué es cargar con esta lepra

La gente guarda las distancias

La gente comprende y dice:

Es marica pero escribe bien

Es marica pero es buen amigoSúper-buena-onda

Yo no soy buena ondaYo acepto al mundo

Sin pedirle esa buena onda

Pero igual se ríen

Tengo cicatrices de risas en la espalda

Usted cree que pienso con el poto

Y que al primer parrillazo de la CNI

Lo iba a soltar todo

No sabe que la hombría

Nunca la aprendí en los cuarteles

Mi hombría me la enseñó la noche

Detrás de un poste

Esa hombría de la que usted se jacta

Se la metieron en el regimiento

Un milico asesino

De esos que aún están en el poder

Mi hombría no la recibí del partido

Porque me rechazaron con risitas

Muchas veces

Mi hombría la aprendí participando

En la dura de esos años

Y se rieron de mi voz amariconada

Gritando:

Y va a caer, y va a caer

Y aunque usted grita como hombre

No ha conseguido que se vaya

Mi hombría fue la mordaza

No fue ir al estadio

Y agarrarme a combos por el Colo Colo

El fútbol es otra homosexualidad tapada

Como el box, la política y el vino

Mi hombría fue morderme las burlas

Comer rabia para no matar a todo el mundo

Mi hombría es aceptarme diferente

Ser cobarde es mucho más duro

Yo no pongo la otra mejilla

Pongo el culo compañero

Y ésa es mi venganza

Mi hombría espera paciente

Que los machos se hagan viejos

Porque a esta altura del partido

La izquierda tranza su culo lacio

En el parlamento

Mi hombría fue difícil

Por eso a este tren no me subo

Sin saber dónde va

Yo no voy a cambiar por el marxismo

Que me rechazó tantas veces

No necesito cambiar

Soy más subversivo que usted

No voy a cambiar solamente

Porque los pobres y los ricos

A otro perro con ese hueso

Tampoco porque el capitalismo es injusto

En Nueva York los maricas se besan en la calle

Pero esa parte se la dejo a usted

Que tanto le interesa

Que la revolución no se pudra del todo

A usted le doy este mensaje

Y no es por míYo estoy viejo

Y su utopía es para las generaciones futuras

Hay tantos niños que van a nacer

Con una alíta rota

Y yo quiero que vuelen compañero

Que su revoluciónLes dé un pedazo de cielo rojo

Para que puedan volar.

NOTA:
Este texto fue leído como intervención en un acto político de la izquierda en septiembre de 1986, en Santiago de Chile.

Festival Diversa

2008-11-17T13:45:00.003-02:00

En estos días se está realizando el festival diversa, Festival Internacional de cine gay lésbico trans de argentina, por el respeto a la diversidad en su 5ta edición, es hasta el 23 de noviembre.
Ayer aprovechamos(con mi entusiasta amigo Pe.) para ver Tembling before G-d, en donde hay una aproximación a los problemas que tienen los hombres y las mujeres homosexuales frente a las prescripciones de la torá y las sentencias de los rabinos y su deseo de vivir sus creencias y tradiciones.
Planteo interesante lo hace un rabino jasídico (gracias a dios jasídico quiere decir bondadoso , piadoso y estos son un poco más buenos por lo visto) promediando el filme, a lo largo de toda la tanaj Dios cambia de parecer frente a planteos de Abraham, de Moisés u otras figuras que se relacionan con Él, por lo tanto, habrá que volver a plantear el tema a Dios, algo así como mezclar otra vez y volver a dar.
Recomendable festival.
Como para no perderlo.

.

con ganas de mandar a ...

2008-11-15T23:50:00.000-02:00

Esta sensación tiene que ver con algo de hastío. Ciertamente algo huele a podrido, siempre olió así, no es novedad. Huele a podrido el gobierno (sea el que fuere) y no por eso soy un anarquista, aunque me considero anarquista tan solo por la pasión que ponían aquellos a comienzos del siglo XX. Algo huele a podrido, se nos pudrieron las buenas intenciones, o se nos pudrió el cerebro si es que se puede pudrir lo que falta.
Indómita relación de figuras banales bajo la luna, ¿bajo la luna? Fito decía, si estas entre volver y no volver…
Si no lo entendés te lo digo en criollo.
El mundo está para la mierda, no sólo está en quiebra, y eso es ni más ni menos que reconocer abiertamente que siempre nos importó a todos una mierda todo, sino que estamos para la mierda y esa mierda huela mal. Sensación de estar encerrados en la misma burbuja en donde nos toca en suerte compartir.
Ahora sí, ahora nos toca compartir
¿Por qué será que me toca compartir siempre perdidas?
Me cago en los gurúes de la economía. No puede ser que un avión de combate salga la módica suma de 2.200 millones de dólares, mientras estamos para la mierda y seguiremos para la mierda. Hermosas máquinas para matarnos, si es que no lo logra la despiadada economía (¿debería llamarse economía?)
Hoy me dieron muchas ganas de putear. ¿Por qué no?
Algo está mal y no podemos evitarlo
Pero espero sin pecar de ingenuo o de infantil, pensar que alguien se dará cuenta que podemos coexistir sin cagarnos tanto la vida los unos a los otros.
¿Podemos evitarlo?

algo huele podrido en dina.....

2008-11-14T23:50:00.000-02:00

Irresponsables seres con apócrifas alma de leones, han copulado con la verdad intentado danzas de apareamiento sin lograr nada semejante a vida, nada subsiste a sus pensamientos pútridos, matan sin arrepentimientos la vida que circunda, matan creyendo que dan vida, se sienten señores renacidos sin percatarse que no reviven, no renuevan nada, no regalan halitos de vida sino de condicionamiento, de exclusión temerosa de razones poco prácticas y mórbidas.
Así han pasado los años, así se ha llenado causa del dolor que tienen los huesos por cargar con tanta carga en vano.de nada la sombra que guardó aquello que fue un día y hoy no sabe de otra cosa a
Añoramos los mortales un viento frio que lo limpie todo, que arrase con todo y nos devuelva la ilusión de vida nueva, de un volver a latir esperanza en medio de tanta mierda que se esparce dejándonos hedores mientras pretendemos aromas frutados, limpios y silvestres.

en el bajo

2008-11-12T09:27:00.000-02:00

Y quiso ser libre pero una ráfaga de moralidad anquilosada lo jalaba por las piernas sin dejarlo caminar, ni pegar brincos. Las nubes que contemplaba desde la chatura del bajo lo animaban a desear más, pero no pudo, no lo alcanzó. Afuera aguardaban sombras pegajosas como caramelos de circo, así fue como esquivó aquellas circunstancias.
Un grito sonoro y potente, lo abarcó, lo abrazó, lo colmó todo.
Un payaso rojo sentado en una esquina sin vértices fumaba un cigarrillo lejos de los niños y los leones.

Sed

2008-11-11T08:33:00.001-02:00

Los agentes de seguridad o encargados de mantener la ilusión, pululaban por doquier en una rítmica y alocada sucesión de recorridos en busca de cualquier sospecha, el olor a calor y el pegajoso sentimiento de subordinación sumisa y triste lo tomaba todo, lo envolvía con sensación de moño para regalo; quedaban en los recónditos anaqueles de la memoria aquellas historias en donde el héroe veía la realidad y arengaba por nuestra emancipación. Habían llegado los tiempos del “que me importa” justo luego de la edad del “que se encargue otro”. Nunca fuimos tan desdichados como entonces, ni siquiera cuando sobrevino la caída de las bolsas de comercio ni cuando se prohibió llorar llantos aromáticos.
En una calle semejante a la tuya una silueta caminaba sin razones, intentaba divisar un horizonte mientras decía:
Bebamos de la fuente de la cordura o de la locura, pero no seamos sin sed.

...

Miriam Makeba

2008-11-10T12:22:00.001-02:00

***
Johannesburgo el 4 de marzo de 1932 - Castel Volturno, 10 de noviembre de 2008
***
Icono de la lucha contra el apartheid en su país, Makeba, marginada durante más tres décadas por el régimen racista sudafricano, siempre estuvo comprometida con la lucha por los derechos civiles y contra el racismo, una entrega que llevó a cabo hasta el último momento de su vida

Porque...

2008-11-03T18:00:00.000-02:00

(primera parte)

¿Porqué ir a una marcha del orgullo?
¿Porqué ir, si no se me nota, si no me siento representado (al igual que el diputado que voté en la lista sábana la última elección) ¿porqué ir si a mí nadie me persiguió nunca, porque ir si aquello está lleno de “raros” y yo no soy más raro que el común de cúmulos de rarezas?
¿Porqué iría a una marcha llena de gente, este año fue de cincuenta mil personas, entre empujones rítmicos musicales en donde todos parecen felices por ser diferentes?
Diferencias que acentuadas molestan la paz de la sociedad justa, humana y regulada por una manera estereotipada que sirvieron a nuestros abuelos, o al menos eso lo declamó siempre el silencio.
Podría ir para sacarme la curiosidad. Definitivamente la curiosidad me puede en muchos aspectos de mi vida, la curiosidad que mató al gato fue la que logró comprender el funcionamiento de un motor de combustión interna y sacarnos de alguna situación problemática en alguna oportunidad.

Será acaso que todavía no he podido pedir que despierten los idiotas de su letargo de ensueño que causa pesadillas a otros que danzan conmigo la danza de las lágrimas ocultas en los rincones de antaño, de hoy, de siempre…del “sin tiempo” que nos sigue persiguiendo en este temporal de consecuencias cotidianas de horror que grita más y más horror.
Quien dijo que todo está perdido…
Voten nuestras leyes…
No señor, de ninguna manera
Voten leyes justas que contemplen lo que el derecho siempre contempla tarde pero irremediablemente no puede dejar de contemplar: la realidad.
Esta es la realidad que vivimos los seres humanos que nos dimos cuenta de tantas diferencias.
De pequeño, de muy pequeño, me pidieron que cambiara la palabra diferente por distinto, aparentemente diferente no era una palabra adecuada. Aquí el dilema de hoy, de ayer y de siempre, la ley, la sociedad, las costumbres sociales deben ADECUERSE a la realidad, esta es nuestra realidad, la diferencia y que en esta diferencia vivimos, convivimos, intentamos ser, existir, y esto junto a otros, porque somos animales políticos al igual que sexuados y sentimentales, con capacidad de arte y comunicación.
Hasta el sábado me jactaba de no sentir que semejante marcha me hiciera sentir “orgulloso”, te aseguro que he hecho en mi vida algunas cosas que no me han hecho sentir orgulloso en lo absoluto, el sábado, sin embargo, lejos de sentirme un activista, sentí que tenía sentido caminar por la avenida de mayo, tenía sentido perderme entre la multitud que me recibía y me cobijaba como uno más, porque todos éramos hijos de la realidad lo quisieras ver o no. No sentí miradas desaprobatorias, no sentí el frío martillo decretar una sentencia que prescindiera de mi, ni de ti, ni de nosotros.
Sin decirlo, sin gritar, simplemente con la alegría de encontrarnos con una consigna en común y siendo diferentes, caminamos, bailamos, reímos y nos respetamos...
…ya no me preguntaba el por qué… ¿porque no?

Paraguas

2008-11-01T00:01:00.000-02:00

El silencio delataba su presencia, a medida que el tiempo transcurría como devenir implacable, sentía el ahogo que lograba su proximidad.
Dejame un espacio para mí, necesito que me dejes algo de espacio, dije al borde de la desesperación al sentirme invadido.
Sus oídos fueron sordos a mis ruegos. Indiferente, con aire de soberana indiferencia, siguió avanzando y tomándolo todo. Se hizo la dueña de mi espacio y de me aparente paz.
Bien sabía que mis palabras serían vanas, pero necesitaba intentarlo, quedaba en mí la ilusión de convencerla, pero todo, absolutamente todo fue en vano. No escuchó, no se apiadó, no tuvo en cuenta ruegos ni amenazas, avanzó sobre mi vida implacable y velozmente. La sombra fue cubriéndolo todo, tiñéndolo todo, adueñándose de todo sin remedio, inexorablemente.
Cascadas de agua aguardaban caer por las paredes mientras la humedad era ahora la nueva inquilina de mi departamento invitándome a llorar paraguas.

Luz

2008-10-30T00:01:00.000-02:00

Y un llanto de luz lo cegó por completo, sin poder cerrar los ojos caminó por la barandilla del viejo navío y se enfrentó al peligro sin miedo. En medio de un océano de confusas acciones increpó al viento con facón en mano y se estremeció la tripulación que le temía y lo admiraba. Pocos hombres se animan a pelear con Poseidón, pocos son tan valientes o tan locos, pensó el grumete que ya se sentía viejo. Nunca vi nada igual, suspiró el polizón escondido entre arrumacos secretos.
El sol casi se extinguía en la tarde inocua y pacífica, en el bamboleo del barco solitario aquellos ojos derramaron lágrimas al mar, que se confundían entre sombras de pensamientos ajenos en la tarde diáfana. Lloró lágrimas de luz mientras avanzaba la oscuridad.

...

...de vuelta

2008-10-28T00:01:00.000-02:00

Tomó su valija, infló su pecho, gritó o profirió un leve grito en forma de paloma y se marchó por la calle repleta de transeúntes que lo ignoraban al igual que la suerte que echada lo convidaba con algo de indiferencia y monotonía. Es un juego, eso es vivir, es como un juego con reglas poco claras, es como jugar con un boomerang subacuático: logramos frustrarnos cuando no aceptamos la densidad.
Bellas historias quedaron relegadas para otros tiempos en lejanos lugares de atmósferas tibias; sin embargo, pese a todo y ante todo, volvías con la cabeza gacha, la espalda encorvada, las tristezas intactas y lo que pesaba no era la gran valija sino las circunstancias.
Tomar por la calle más larga del mundo, que nunca nos deja en casa, porque los subterráneos en Buenos Aires son insignificantes como la rabia que nos da sabernos con prisa. Eso le falta a esta ciudad, querido amigo, eso le falta, una nueva gama de rojos, de carmines de fuego puro y sensación de oropeles, pero nos han condenado al gris, a la plata y eso es con aires de nostalgia; el frío de la plata, del reflejo pálido, cuando aspiramos al dorado bello y frondoso.
Llevo una pisca de ilusiones nuevas por alguna parte, algo, algo queda, y un poco de canto inflama la esperanza de que mañana sea mejor, mera comparación con otras cosas, con otras sensaciones, con tristes sentimientos.
Me dieron ganas de fumar nubes bajo el agua, otra vez esa sensación cuasi adictiva… maldita la hora en que descubrí los universos paralelos.
Las estaciones de subte iban quedando atrás, los pasajeros subían y bajaban, nadie dijo nada, la despedida…

…hasta dentro de un rato…

Detesto algunas fotos, sobre todo las digitales, les falta el soporte palpable, quisiera dormir bajo un árbol frondoso en medio de la nada remota.

Nos despedimos por un rato… buen viaje amigo… buen viaje y cuídate, acostumbrado a cruzar el charco olvidas las peligros que ellos traen aparejados… no, no, no son peligros visibles, claro que no, me refiero a los peligros que logran las piedras imanes y las sirenas del río de la Plata, a ese virus contagioso de nostalgia y tango que de tanto en tanto te vuelve a acomodar el corazón no sin hacerte piantar una lágrima…

Te olvidaste como siempre alguna cosa, es que así son los artistas, olvidadizos por oficio…
Yo saldré a caminar como siempre en el deseo por Palermo, sin agradecer a cierto prócer (yo no lo considero prócer, pero solo por pelear) los beneficios que nos ha dejado habiendo plantado árboles hermosos.
Hablando de fumar, te has dejado los cigarrillos
Comenzaré a pintar unas alas…

“¿señor, el equipaje estuvo con usted en todo momento?”preguntó una morocha con cara de no saber soñar.
No fui simpático con el fontanero, dice que al menos deberé soportar la humedad por un mes, pero que lo positivo de esta tragedia doméstica es que ha ocurrido en primavera, cercano al verano, sólo queda aguardar en medio de tanta humedad…….. café la humedad…. No has escuchado ese tango… ya sé que no tengo paciencia.
Se sentó con ilusión de comodidad, pero todos sabemos que los asientos son cada vez más incómodos, algunos culpan al petróleo, yo no sé. Acomodó su cuerpo en el asiento cercano al ala y se dispuso a soportar las horas sin pensar demasiado
Sobre el rugido de unas turbinas que quemaban combustible sin vergüenza, alguien lloró, alguien dejó rodar ciertas lágrimas, alguien, tal vez tu, lloró un arlequín.

Rubí

2008-10-25T12:29:00.000-02:00

Sólo podía sentir esa angustia que se le acomodaba en el pecho y subía desde las entrañas. Algo lo invitaba a jugar y enjugar lágrimas distintas al resto. Sentía que todos deseaban sus lágrimas como si fueran gemas preciosas. Intentó no llorar, simplemente por el capricho de sentirse libre e independiente, pero bien sabía que no era cierta, que no era libre, que la independencia era semejante un sueño ridículo y sin sentido.
Una voz sonora y profunda lo invitaba a lloraba nuevamente, por eso corrió por un pasillo de deseos profanos y quiso por algunos instantes guardar sus lágrimas, dejarlas dentro en forma de posesivo sentimiento único.
Quiero tus lágrimas, decía esa voz que hacía temblar los pechos ajenos. Quiero esa lágrima brillante y limpia…
No pudo evitarlo, se encontró cercado por la severidad de la voz y la necesidad del deseo y sucedió lo inevitable; una gota húmeda y brillante rodó por su mejilla, mientras la voz se corporizaba y le robaba de a uno el rubí que caía a borbotones.

200 palabras

2008-10-15T10:59:00.002-03:00

El joven que lloraba flores en ciertos días con ciertas temperaturas, penaba bajo un árbol frondoso que lo cobijaba en su sombra envolvente y diáfana.
Lágrimas de flores caían por sus mejillas enrojecidas.
Nadie más en aquel pueblo de pocos habitantes lloraba con aquellas lágrimas, por lo que era objeto de todo tipo de comentarios, pero él bien sabía que había estadísticas (las hay para todo) por eso quiso encontrar a otro llorón con flores en los ojos para no sentirse tan solo, tan abandonado por la realidad que le dolía y mucho. Sabía que luego vendrían otro tipo de comparaciones: el tipo de flores lloradas, los colores, los tamaños, los tiempos en que abría el capullo, sin embargo, quiso, deseó con ardiente deseo no ser el único ser en el universo que llorara flores en días nublados.
El llanto florido se difundió por la región, con los inconvenientes imaginados. Hubo regiones, rincones y días plenamente floridos y otros en que los desiertos lo hacían todo insulso y monótono.
Toma esta flor o esta lágrima, y comparte eso que se escondió a la vuelta de un recodo, cerca o lejos, dijo el joven detrás de una flor radiante y pura.
...
..
.

como sol.... como luna....

2008-10-09T11:02:00.001-03:00

Y es que debía ponerme al día, al corriente, estar atento y actualizado con lo que pasa a mi vida a mis sensaciones a determinados sentimientos que pueden comunicarse, porque es mentira que todos los sentimientos se comunican. Solo algunos son compartidos, solo algunos son manifestados a los otros. Y así me batía entre la pesadumbre de la existencia, saberme, sentirme, intuirme siendo sin remedio, aun a mi pesar. Ser y pretender un rumbo. ¿acaso todos tenemos vocación de capitanes de navío?
Quise escapar de la sensación de ahogo, quise ser otro y al mismo a la vez pero más liviano, con menos historia y menos historias. Quise ser un personaje de una novela de Tolstoi o simplemente el decorado de una puesta infantil. Quise ser otro, con otra sombra, con timbre de voz, tal vez otro sin sonoridad, porque por momentos el silencio juega de aliado y alguna vez soñé un sueño extraño en donde las sombras y los silencios se perseguían y disputaban siendo enemigos. Y Grité!!!
Y reí sin emoción
Seco el hombre con repetitivo latido que ya no quiere ser. Harto el ser primordial que late en mí, ya no puede ser.
Y entonces nos dormimos en el deseo de conquistar oropeles y el cuero curtido de andar nos evitaba ciertas sensaciones molestas, pero que incluso molestas se extrañan.
Lo esencial… que es esencial: vida.
Tomamos un café aquella noche sin brisa y la pasamos genial. Nos reímos incluso sin darnos cuenta, las anécdotas fluían sin remedio. Me dijiste algo que en aquel momento no comprendí, por eso la lágrima tardó en producir su cristalinidad. Me dijiste que en algún momento, sin pretenderlo y sin motivos aparentes seríamos como el sol y la luna.

Guerra de colibríes

2008-09-28T21:03:00.000-03:00

Y pensó tristezas con aires de melancolía, y sintió un helado viento en medio del pecho que lo devolvía a ciertas sensaciones imposibles de describir pero fuertes, confusas y molestas como son aquellas sensaciones indescriptibles que nos suceden algunas veces. Quiero ser otro gritó el otro dentro de sí que no se conformaba con sí mismo sino con la idea de ser, pero siendo distinto por miedo a aceptar la mismidad, y la otredad le caía como redención. La vida es tan simple algunas veces que se acompleja para que no nos demos cuenta de lo que sucede, comentaba con aires de doctor un viejo sentado en el andén repleto de seres iracundos por la falta de trenes.
Necesito decirte varias cosas, pero no sé como…
Necesito sacarme esto de la garganta que me quema…

Y el colibrí rió en un batir de alas rápidas como el mismo viento, y el viejo León se perdió en un discurso de antaño lleno de sueño de cansancio. Se sentía viejo, se sentía vencido, se sentía sin sensaciones nuevas, ya no volaba como antes, ya no rugía como lo solía hacerlo.
El andén repleto de rostros sin piernas ni brazos, nos recordaba que debíamos volar para llegar a nuestros hogares. Por un decreto de la vida misma, desde el día de la fecha, todos ustedes deberán volar, será penalizado aquel que no cumpla con esta nueva ley…
El colibrí se sintió a salvo, se sintió a gusto y continuó riendo al batir las alas. Que afortunado es ser un animal volador, pensó por un segundo o dos, no mucho más ya que los colibríes no mantienen por mucho tiempo un pensamiento, son seres que adoran el dulce néctar y se pierden en el delirio de cada bocanada.
Muerte a las metáforas, gritaba León ¡muerte a las metáforas!
Las metáforas nos han complicado la vida, la falta de precisiones nos ha complicado lo simple que debería haber sido vivir.
Así comenzó la guerra entre pragmáticos seres tristes de normas y reglas preestablecidas y los colibríes delirantes que desean néctar.

¡¡¡100!!!..................................... cien?

2008-09-18T00:01:00.001-03:00

Increíble… ¿NO?..

En fin, solo es un número redondo y como todo número es simplemente eso, algo que denota cantidad. Pero, lo cierto es que me sorprendo a mi mismo por haber invertido tanto tiempo del que no tengo en estos post que a veces dudo de su eficacia para transformar el mundo (me refiero a mi mundo, a mi circunstancia, a todo y cuanto tenga que ver con el humanista)

El humanista cumple cien, cien entradas con muchos altibajos, cien entradas con mucho todavía por decir, cien entradas y el deseo de seguir cambiando esta porción de historia y de tiempo.

A lo largo de este tiempo, no cronológico ciertamente, nos hemos hecho de muchos amigos, algunos muy pero muy queridos que van robando partes del corazón y eso es en parte lo que logró este blog en mi vida hasta hoy, entrada número cien.

Es cierto que el número es artificioso, es cierto que las primeras entradas fueron borradas de sopetón un día en que la locura me tomó por completo y me sentí libre de borrar pensando que no tenía lectores, pero el contador dice cien, las entradas entras pasadas no han sobrevivido y de todas formas hay algunas trampas que compensan la trampa de haber borrado aquellos comienzos.

Este espacio es parte de mí, en donde se confunden muchas cosas que el humanista quiere gritar o al menos susurrar, como fueron muchos de los relatos aquí plasmados. Algunos desobedecen el mandato primero de la constitución de este blog (por eso he eliminado ciertos comienzos ajjaaj) pero la memoria muchas veces implacable, te recuerda y te devuelve al espíritu primario.

Este espacio es también espacio abierto para que digas, para que nombres, para que expreses…

Es también tu espacio, o sea que tal vez este espacio escapó de mi muchas veces, tal vez yo ya no sea más el humanista, tal vez el humanista seas vos también que lees estas líneas, en esta entrada número cien.

Volveremos mañana para volver a empezar

Volveremos en cuanto la luna nos ilumine otra vez, o una brisa limpia nos devuelva parte de vidas pasadas y ausentes.

Volveremos

Con otros relatos, con reflexiones, con deseos…..

Quien sabe que nos regalará el humanista en su entrada primera de la centena….

…

QEPD

2008-09-17T00:34:00.003-03:00

Me prometí un posteo descriptivo sobre un emblemático pub lésbico de mi Buenos Aires a veces querido. Lo cierto que la noche del sábado, por más que el humanista estaba embotado por muchas y diversas razones, por más que la noche brillaba mágica con y sin estrellas y no había excusas posibles, muchos relatos podrían surgir del encuentro mismo. A veces peco de barroco excesivo y otras de romántico recalcitrante, pero todo pide a gritos ser descripto en el universo de la pluma de bytes.

Y pocas plumas se divisaron en derredor, a no ser algunas de gallos que pasaron por la vereda en otro tiempo, o tal vez estarían por pasar. Así podría definir el barrio de Boedo.

Un portón que me recordaba los boliches clandestinos de otras épocas, por un instante sentí que me encontraría con Elliot Ness, aquel hombre que me seducía en mi última infancia a través del personaje traído a la vida por Kevin Costner, pero Elliot Ness no estaba. Abrió la puerta una mujer entrada en años con alma de tango y un cigarrillo en la mano. Apenas unos metros atrás nos habíamos saludamos con Pao, con Andrea y con Guadalupe; con Chris y con Ana ya veníamos caminando, mientras me lloraban los ojos como pasa siempre que el viento es frío. Más tarde aparecería como ráfaga Sergio.

Atravesar la metálica puerta y aguardar fue una sensación de gracia contenida, fue observar y acrecentar la ilusión del acto que vendría, era como cuando niños aguardábamos el conejo por el sólo hecho de ver la galera en el cumpleaños de alguno que le tocó en suerte un mago para la fiesta. Aguardar en el hall, si se lo puede llamar hall o pasillo que clamaba por atravesar la cortina negra que detenía la entrada en malón, si bien el orden era claro y aparente.

Qué suerte que vinimos temprano, dijo alguien en algún momento y la tanguera que nos flanqueaba la puerta o la cortina opinó de igual modo y con una sonrisa.

Elegimos lugar. Las mesas de formica y las sillas de caño negro recordaban algún cafetín de suburbio, mientras las luces en el techo y el gentío simulaban estar en un dance club. Detalle pintoresco y no menor, la luz ámbar, compañera de toda la noche que anunciaba la llegada de nuevos concurrentes. Y se llenaron las mesas y se colmó la pista y las mujeres eran por montones y un tímido show intentó dar comienzo a la noche. Por más que me habían prevenido del carácter de "club social" del lugar, no podía dejar de pensar que algo se confundía con la historia oculta de la cuidad, algo me hablaba de otras cosas, de parte de historias que me eran desconocidas, que no tenían que ver con mi vida ni con mi propia historia y que sin embargo eran parte de todo aquello que es parte de mi camino, de mi búsqueda, de mi deseo de otra historia. La noche nos regalo risas y algunas anécdotas que se fueron diluyendo con la música que sonaba cada vez más fuerte. Subía el clima para dejarse hechizar por el ritmo, sin embargo un alto detuvo la sucesión rítmica.

The show must go on
The show must go on
Inside my heart is breaking
My make-up may be flaking
But my smile still stays on

El pedido de un minuto de silencio se extendió más allá de la invitación de acompañar los restos mortales de Marta, que acababa de pasar de este mundo a la vida eterna aquella misma tarde.
Ella así lo hubiera querido, se escuchó decir por el micrófono sobre la barra repleta de circunstancias y mujeres en busca de alcohol. Una sensación mustia me envolvió por un instante, la escena era bizarra, ¿pero acaso exigía que fuera distinta? Fundadora del emblemático lugar la mujer acaba de partir y yo divagaba por incertidumbres semejantes a charcos y lagunas, porque la muerte me sigue produciendo ciertas sensaciones extrañas, cierta desazón, cierto ánimo triste. ¿Quien fue esta mujer que ya no respira?
Por más que el sentido de ubicuidad se había espantado y nos producía cierta risa jocosa, no dejaba de pensar, que en sí, todo es con un sentido extraño. Es que no somos más que extraños en medio de un extraño destino y aquella noche, nos encontramos para compartir algo de semejante extrañeza y que tal vez, tenga que ver con estar vivos. Eso pedía el baile que nos fue negado luego por la razia policial, eso nos pedía el deseo de contar cosas a un desconocido para volverlo conocido extraviando la propia historia en una historia en común y llenarnos de anécdotas preferiblemente divertidas.
¿Murió?
¿Quien murió?
Nosotros gritábamos vida y la risa era parte de ese pedido y el deseo de bailar, de embriagarnos de saltar y otra vez gritar y volver a reír…
Marlene en la madrugada de Buenos Aires…

2008-09-13T12:28:00.000-03:00

Algo le impidió entrar al espacio virtual y estampar esas palabras que algunas veces lo calman. Algo le impidió decir aquello que no puedo expresarse con gritos sino más bien con un susurros, porque los susurros envuelven como caricias y entonces es menos insoportable...

Triste

2008-09-06T14:00:00.000-03:00

Amigo, te confieso desde mi más absoluta cobardía, que desde ayer que me preocupé, me la pasé pensando, y no quise hacerlo, con la excusa de que me preocupo a veces demasiado, que soy tal vez demasiado sensible y dejo que algunos sentimientos sensibleros me ganen. Pero lo cierto que no puedo dejar de preocuparme y tampoco sé como decir. Te leía hace un rato y no pude evitar llenarme de lágrimas, escribo estas líneas con un nudo en el pecho. Y es que no puedo evitarlo, sólo pude evitar el encuentro de hoy, tal vez por ser demasiado ocupado, no tanto como vos claro, así nos conocimos realmente, cuando me reprochaste aquel día que me invitaste a cenar que vos tenías que despertar a un país y yo apenas me levantaba a las ocho. No puedo evitar que me duela desde el entusiasmo por el viaje de diciembre en donde tengo la sensación de que se hizo justicia, donde revolotea la alegría de escuchar a Javi lleno de vida e ilusión por conocer la meca del teatro. Y ahora te leo, leo y pienso, leo y siento tantas cosas que seguramente no te voy a decir porque tengo afición de otra cosa, de no flirtear con las cosas que nos son tan dolorosas, de intentar levantar de algún modo los ánimos que no se sostienen, por más que coqueteé seguido con la depresión.
Otra vez pelearla, otra vez agónica lucha por subsistir, pero claro, vos nunca te conformaste con subsistir, o se vive o no se es. No creas que no te escucho amigo, no creas que tus palabras no tocan bien hondo, no te creas…
A veces peco de pasarme de respetuoso, lo sé, por eso tal vez digo esto a través del personaje que mantengo lejos de ti, no sólo por pudor. Que ganas de conseguir una entrevista con la vida y cagarla a pedos por estas cosas que me entristecen, que me molestan, que me joden mucho. Pero en el fondo siempre es igual, en el fondo solo nos queda aceptar las reglas de este juego que no pusimos nunca nosotros. Es la vida, es así… pero no me puedo conformar con ser simplemente un sobreviviente, eso es imperdonable, lo sé, me lo hiciste entender hace tiempo.
Yo enciendo una vela por vos, sin decirte nada, para no terminar discutiendo por naderías, ya no disfruto tanto discutir como antes, me he vuelto más simple en todo lo que se refiera a discusiones. Me he vuelto más vulnerable a la vida vivida, a esa que se expone, se gasta, se consume y contagia. Vos me has contagiado de esa vida, debería decir Vida.
No te lo voy a decir, pero se lo voy a pedir a la virgen del cobre, se lo voy a pedir desde el nudo en el pecho, por vos por los que te queremos, por mí seguramente que lleno de egoísmos no quiero verte sufrir porque estoy harto de sufrimiento a mi alrededor. Se lo voy a pedir a la virgen del cobre desde esta lágrima, sin importarme si existe o no. Se lo voy a pedir desde la bronca, desde el temor, desde mis desmesuras. Porque te respeto, te admiro y te quiero.

El Trueno

2008-09-04T00:01:00.003-03:00

(a Danny)

Y quise surcar el cielo en busca de una aventura nueva, única, llena de oropeles y encontré andrajos. Tomé bocanadas de aire de altura, sin contaminación terrestre, para añorar otra vez el polvo que me hacía refunfuñar entre dientes. No quise otra cosa que recolectar sensaciones en una arpillera para confundirlos y abrir la bolsa en medio de un océano de barbaridades mudas, difusas, abyectas. Y el sabor insípido me regaló ciertas reflexiones que a cierta altura del camino me ayudaron a dudar para seguir siendo un errante en medio de caminos sin trazado. Aquel árbol se hacía familiar, sin embargo, sólo provocó desvío.
Salimos a la hora del sol, para ver iluminado el camino, o tal vez porque el camino se va trazando a medida que el machete golpea fuerte contra la maleza que todo lo abarca y ahoga. Salimos a la hora de la fresca brisa para poder soportar el trajinante andar. Las selvas son lugares con sonidos únicos y con sensaciones cercanas a la alucinación, pero a la vez vívidas y llenas de convidados que acompañan cada paso sin soledades. Jungla poblada con sabor a soledades y sin embargo, todo pierde sentido a la hora en que el agobiante calor lo envuelve todo haciéndote sentir parte de la tierra.
Deseaba descansar en un lago cristalino y sereno y no ser prisionero de esta selva hermosa y devoradora de vida. Deseaba un murmullo de paz acurrucarse en mí, para ser otra vez el que había sido, sin importar tanto el cemento y la energía eléctrica.
Tomás pensó que sería buena idea correr el riesgo de salir por el camino que bordeaba el claro lleno de tréboles y corrimos el riesgo de encontrarnos con trampas naturales y agrestes en medio de un paisaje contrastante.
Tienes que pisar con cuidado, se oyó decir entre los matorrales y las lianas que abundaban. Las trepadoras envolvían todo y los pasos se hacían más pesados, más toscos, más errantes que el mismo camino sin trazado y las voces se apagaban entre medio de tanta vegetación. Hubiera querido aquel lago con sensación de lejanías y sin distancia. Sin embargo el trueno se adueñó de los espectros sonoros. Sin embargo el estrepitoso rugido meteoro paralizó el corazón de los seres que vagábamos cerca. Pese al calor, un frío tenebroso nos corrió por la espalda y quisimos huir. ¿Cómo escapar del rayo y del trueno? ¿Cómo vivir sin miedo a ser traspasado por el grito del cielo a la tierra y sus habitantes? Lejos quedaba el sendero, lentamente se diluía el deseo de un lago cristalino. ¿Quién podía negar que aquello se tratara de un dios furioso queriendo comunicar a la selva su ira rotunda?
Cascadas de sensaciones volátiles y con ambiciones de salir corriendo en medio de la nada y la misma vegetación queriendo ser refugio seguro y sin embargo la misma conmoción de siempre tronaba como péndulo en su vaivén implacable.
El trueno se había metido en cada uno, nos había hecho estremecer, nos había transformado llenándonos de furia y ruido, ya no importaban los miedos ingenuos ni la lluvia que se avecinaba y nos iría a mojar dejándonos empapados en medio de la nada. Ya no importaba el calor, ni el bienestar de la fresca habitación, ni la tibieza de los sonidos metálicos de viento que serenaban a la fiera y despertaban al cándido niño que llevamos a cuestas.
Tulio nos había advertido sobre los peligros, pero todo peligro era necesario para la aventura. ¿Y si no cuento el cuento?
El trueno no sólo me había erizado poniéndome los pelos de punta. Erguido lloraba el ser primordial, el que hubo sido en la tribu antaño, el amigo del hechicero y del viejo sabio. Como débil fiera despertó del letargo y buscó un sedero nuevo e inexplorado. La carne se me hacía tan pesada como los pasos del hombre que fui. La luz segó por instante los ojos que rojos lloraron como no lo habían hecho en siglos, sólo el olor de la selva me recordó el sonido que me nombraba. Tupac cantó un canto nuevo y las aves salvajes lo saludaron dándole la bienvenida.
El trueno había devuelto al tiempo, los tiempos que lejos habían sido, batiéndose a duelo sonidos e imágenes.
Tupac sintió latir el corazón, el bombeo rítmico lo embargaba con una sensación de placidez, disfrutaba escuchar el tambor de las entrañas y quiso llenarse de aire cuando se percató que los pulmones deseaban llenarse de vida. Sólo me falta llenarme de sueños, pensó estirando la mano y sintiendo la punta de sus dedos. Sólo me falta soñar…

Tinta

2008-08-29T00:01:00.001-03:00

El viejo atravesó el parque inundado de palomas, su andar era pesado y tosco, cada paso era lento, sin embargo, parecía disfrutar el aroma de las pocas flores que nacían como capullo limpio y lozano, Las flores azules le recordaban ciertos besos regalados en noches serenas y frondosas a su corazón. Sin sentirse viejo, añoró escuchar el rugido de un león y quiso escalar montañas, apenas podía con los escalones de la plaza vallada y llena de niños sucios y traviesos, los murmullos infantiles lo llenaban de paz, pero siempre prefirió tener lejos a los niños. Hojas yertas revoloteaban con aire cómplice mientras una figura sin color aguardaba al final del camino.
La tarde se llenó de secuaces. No quedaron más frases hechas por decir.
Lo lamento tanto, se escuchó sin querer.
El día envolvía con su tibieza y el olvido… el olvido…
Señores del jurado, hemos expuesto todo el caso, ustedes tienen ahora la decisión, ustedes dirán…
El crujido de la suela sobre el pavimento era fuerte y sonoro.
He aprendido a conformarme en la vida, pensó.
Los zapatos lo delataban a cada paso. Nadie se percató de su presencia, nadie miró su paso por el camino trazado a un lado del arenero, nadie supo jamás su nombre, mientras los niños se llamaban por apodos ocasionales o haciendo alusión a los colores de sus vestimentas.
Aunque me guste la ráfaga fría y con olor a eucalipto, me conformo con la tibia brisa sin condimento.
¡Vamos al fuego! Esta llama no se extingue, aunque tampoco es eterna.
Señor, señor… reclamaba una voz mocosa.
Un estrepito de historia difusa corrió dentro de sí sin exteriorizar. Le daban ganas de remontar un barrilete y comer gofio.
Una sombra lo envolvió sin notarlo. Fue sombra, fue luz, fue cántaro encendido y brisa envolviendo las hojas. Las suelas de los zapatos ya no chirreaban, no había más que una mancha de tinta en medio del pavimento frío.

Tanto como

2008-08-26T00:01:00.002-03:00

FELIZ CUMPLEAÑOS

al autor

Tempus fugit

2008-08-24T00:01:00.001-03:00

Temperamental
En una calle empedrada, con intuición a tango y sabor a Buenos Aires, vi al tiempo pasar corriendo en la penumbra, llevaba un sobretodo gris desprendido y uno de sus bolsillos deshilachado; los gatos al verlo pasar, maullaron molestos presintiendo haber perdido una de sus vidas. La basura aun no había sido retirada de la vereda por el ruidoso camión.
Vi pasar una nube llorona y sucia, impávida a todo y todos, simplemente pasó perdida en un rumbo sin trazar. Pasó también parte de mi niñez sin reconocerme, tal vez temerosa porque eran más de las diez.
Vi pasar un lamento triste, tan triste que ya no tenía motivos. Vi pasar una hoja barrenando viento, vi una estrella con aires de diva cósmica y zapatos gastados, vi una idea huérfana vagar errante en busca de hospedaje: nunca fue recibida.
Vi una canción lamentarse por no haber sido cantada, un bombero entristecerse por no producirse incendios, un tranvía subirse a un barco con deseos de empezar de nuevo en algún país extraño.
Vi pasar tu rostro, aunque reconozco que me posé en la chispa de tus ojos más que en tu rostro indiviso.
¿Me gusta estar al lado del camino? Todo y nada para nada en algún momento.
Un beso caminaba pisando baldosas hambriento de sexo.
Y el río se llevó consigo ciertos deseos, ciertas ideas, ciertos momentos…

Enciendan la luz.
Demoren al tiempo: ¡que no continúe la tarea!
Tempus fugit.

Teléfono

2008-08-22T00:01:00.000-03:00

Tomar el teléfono y escuchar: “felicitaciones usted ha sido preseleccionado…” estoy harto de ganar mentiras. Felicitaciones, se escucha el disco gastado.
Gris, el día se vistió de melancólico atuendo, no faltan los problemas cotidianos que invitan y me convidan fastidio tras fastidio.
Felicitaciones, usted ha sido preseleccionado por nuestra base de datos. Me cansan los relojes más que las horas. No faltan caras tristes y largas. Me acongoja ver ojos llenos de lágrimas, me sumo a la pena y se me hace contagiosa sin quererlo.
Felicitaciones, usted…
La vida me sigue regalando sorpresas tan simples como hermosas. Encontrar un alma errante en mitad de la noche, en medio del tránsito de una avenida sórdida y llena de baches, confundiéndonos en el aliento de un abrazo libre como tregua en medio de tanta vida aguerrida.
Felicitaciones.
Felicitaciones, retumba al oído.
No estoy preparado para tanto éxito.

Pausa

2008-08-21T00:01:00.000-03:00

No s tomamos un alto en la entrega de relatos en T con símbolos, en unos días volverá el humanista a sus andadas del primer minuto del día.

correr

2008-08-20T22:07:00.002-03:00

foto del día, diario Clarín.

me gustó la imagen.

2008-08-20T09:49:00.000-03:00

Travesura

2008-08-16T00:01:00.000-03:00

Mamá no nos dejaba ir más allá del camino que bordea el lago, nos había dicho en cientos de oportunidades que era peligroso, nos había contado historias que repetían los lugareños sobre monstruos terribles que secuestraban a los niños convirtiéndolos en entes sin voluntad propia, como las películas que nos gustaba ver con Juan los viernes a la noche, cuando teníamos permiso de dormir hasta tarde, porque el sábado no teníamos colegio. Monstruos que imaginábamos lleno de pelos y mal olientes, monstruos enormes con rugidos de mil demonios y la fuerza de un toro y la ferocidad de un león. En la primavera recorríamos sendas buscando huellas con nuestros moldes, pero a medida que pasaban los meses el yeso se nos iba poniendo viejo y nosotros quedábamos sin huellas que mostrar.
Las mañanas de sábado desayunábamos a las nueve, era el único momento del día que mamá nos permitía tomar café con leche; cuando sea grande me la voy a pasar tomando café, dijo Juan una vez que mamá lo retó por servirse otra taza sin permiso.
¿y si el monstruo sale de noche? ¿no deberíamos ir de noche al camino que bordea el lago por la noche?¿te animás? Preguntó Juan con una mirada que buscaba complicidad.
Por la tarde preparamos las mochilas con todos los elementos necesarios para la expedición nocturna, sin permiso. Luego de discutir si las linternas encandilarían al monstruo y lamentarnos por no conseguir azufre, habíamos utilizado todo el que teníamos días atrás intentando fabricar pólvora, dejamos nuestras mochilas preparadas sobre un estante de madera al costado de la galería de la casa.
Juan, ¿a vos te parece que vamos a encontrarnos con el monstruo? ¿Por qué saldrán de noche? Si mamá se entera no vamos a salir nunca más de casa.
Calmate, nadie se va a enterar, dijo mientras me mostraba una cámara de fotos con la que pensaba fotografiar a la bestia noctámbula.
La tarde ser hizo de chicle, como ya éramos grandes la siesta era optativa. Optamos por no dormir, pero no por ello dejamos de soñar.
Era preciso armar un recorrido con la imaginación, estábamos eufóricos con la expedición nocturna. La noche tardaba en llegar, el sol se resistía a moverse de su sitio, estático seguía iluminando queriendo evitarnos la noche. Deseamos la oscuridad como nunca en la vida.
Aquella noche comimos sin hambre y rápido, en realidad sólo comimos para que mamá no sospechara, Juan me hizo un gesto que comprendí al instante, siempre nos hablamos con la cara, dicen que un gesto vale más que mil palabras y algo de cierto de haber en eso, porque con Juan simplemente nos mirábamos y sabíamos de que se trataba. Aquel gesto fue preciso: comé para que no sospechen, digamos que vamos a jugar al cuarto y cuando todo esté quieto salimos a buscar las mochilas; o algo por el estilo, ya que los gestos también dejan lugar a ciertas libertades a la hora de interpretar, pero lo entendí así de claro.
Esa noche mamá tardo mucho en dormirse. La luz de su cuarto no se apagaba más.
Seamos pacientes, me repetía Juan a medida que me iba llenando de ansiedad por el encuentro con la bestia, seamos pacientes que en cualquier momento la oscuridad será nuestra aliada.
Un perro le ladraba a la luna, yo podía escuchar mis propios latidos, de noche los sonidos retumban, tienen ecos profundos, todo se escucha más de noche, incluso los susurros con los que nos comunicábamos con Juan. No teníamos reloj, no lo necesitábamos, mediamos el tiempo por el entusiasmo y no tanto por la sucesión cronológica.
Juan… me parece que ya se durmió…
Juan… ¿te dormiste?
Me tapó la boca con la mano, tal vez hablaba demasiado fuerte y con la boca tapada me fue empujando a la puerta trasera para salir. Un chistido corto me obligaba a callar en medio de la penumbra. Tuve un poco de miedo cuando traspasamos la puerta, confieso que la oscuridad siempre me atemorizó, pero el sabor de la aventura era tan grande que podía dejar a un lado los miedos.
Juan buscaría las mochilas mientras yo cerraba muy despacio la puerta trasera, no pude dejar de pensar si al monstruo le gustarían las galletitas de miel y por las dudas busque algunas en la cocina llenando mis bolsillos con muchas, también puse algunas de agua por si al monstruo no le gustaban las dulces.
Juan, susurré, llevo galletitas para el monstruo, ¿vos también querés?
No, tonto, respondió por la ventana.
Juan era más bien práctico, no pensaba mucho en los detalles, a la hora de las grandes aventuras se debía seguir con el itinerario y no le gustaban mucho las complicaciones ni improvisar sobre la marcha. Fue por eso que un tanto se molestó y me llamó tonto, pero a mí no me importó, ya sabía que no me lo decía enserio y también sabía que él sabía que de los detalles siempre me encargaba yo.
Juan, ¿tardaremos mucho?
No me contestó, por eso decidí con los bolsillos repletos, salir cerrando la puerta con el mayor cuidado posible, para no despertar a mamá, porque seguro que si nos veía levantados en medio de la noche nos iba a preguntar qué hacíamos y seguramente no nos hubiera dado permiso para que saliéramos a buscar al monstruo, siempre fue un tanto sobre protectora y por eso a veces debía callarme y no contarle ciertas cosas.
La luna iluminaba nuestros pasos y a medida que caminábamos más se nos acostumbraba la vista. Juan seguí susurrando pero yo no le entendía mucho lo que decía, no sé si había dicho que era una boludez que el monstruo comiera galletitas o algo así de las galletitas, yo le dije que tenía de dos tipos por las dudas y que se las iba a dejar sobre un tronco.
Llegamos al camino que bordea el lago y sacamos las linternas, Juan se colgó la cámara al cuello y la encendió dejándola preparada, porque de ahí en más la suerte estaba echada. Caminamos sigilosos, midiendo cada pisada, para no espantar al monstruo, hasta llegar a un claro cercano al lago y ahí nos atrincheramos a la espera de la venida del monstruo.
Escuchamos unos pasos que se aproximaban hacia donde estábamos, sentí miedo y emoción, le advertí a Juan que me hacía gestos de calma con las manos. Pero…pero, otra vez me tapó la boca.
Se contorneaba no muy lejos la figura de una mujer. Es mamá, Juan, es mamá. Cállate, dijo Juan. En ese instante escuchamos el crujir de ramas secas. Cállate, susurró otra vez pero con más fuerza. El monstruo Juan…
El monstruo no era como lo había descripto mamá, tenía unos ojos grandes y buenazos que no asustaban a nadie, no era tampoco tan alto, sólo le llevaba un par de cabezas a mamá, y mamá no era muy alta que digamos.
No te pude traer las galletitas de miel porque los chicos se las comieron todas… están traviesos, dijo mamá al monstruo que movía la cabeza negando.

Testigo

2008-08-15T00:01:00.002-03:00

La aburrida muchacha se peinaba suave el suave cabello y miraba extraviada por la ventana de la habitación. Antes contaba las cepilladas en grupos pares, de un lado y otro, pero con el pasar del tiempo, su devoción estilística se fue perdiendo a medida que se sentía menos bella. Acostumbraba peinarse frente a la ventana imaginando que veía la fontana di Trevi soñando con una música de ensueño y duendes disfrazados de hombres caballerosos y galantes. Pero su ventana daba a un viejo baldío al sur de la decadente Buenos Aires.
Soñaba sueños fantasiosos con peligro de delirio.
Sueño sueños sin peligro, pensó la pobre muchacha en medio de la tarea de cepillado. Algún día algo sucederá… suspiraba sin remedio y repetitivamente. Algún día una ráfaga semejante a un huracán bendito, vendrá a limpiarnos de todos estos males, a quitarnos pesadumbre a regalarnos algo mejor que la vida.
Un grillo cantaba interminable su balada nocturna…
No podes defender lo indefendible, gritaba desde el baldío un hombre tosco y de mal semblante. No podés, no tenés derecho a seguir defendiendo lo imposible.
La muchacha se vio en medio del baldío tomada del brazo por el tosco hombre que la intimaba entre reproches incomprensibles. No hubo luna aquella noche, las sombras eran oscuras, más difusas que de costumbre.
Los reproches se iban tornando en una riña callejera sin testigos a excepción de la muchacha que se cepillaba el cabello sin orden ni ritmo.
Bailaban en un compás misterioso la codicia y la ambición, en un canto de reproches incesantes, embriagados de anhelos frívolos que acompasaban la pugna. La muchacha no habló, no esbozó siquiera una mueca, simplemente se dejó arrastrar por la toscas manos del hombre convertido en bestia que la sacudía entre brazos mientras la testigo derramaba una lágrima limpia y cristalina. Lloraba en el silencio de la solitaria habitación, lloraba el alma que contemplaba la triste escena en penumbra, lloraba solitaria su soledad.
¿Por qué me reprocha defender mi recuerdo más importante? ¿Por qué querés robarme mi recuerdo más preciado? Se preguntaba la mujer que ahora dejaba el cepillo y se paraba frente a la ventana.
El teléfono sonó dos veces, ella pareció entender que se trataba de una respuesta, de una señal librada a su interpretación.
Ya sé, ya lo sé Luis, ya entendí, dijo en un suspiro frente al vidrio, no digas más…
Te devolveré el recuerdo. Me despojaré de él. Seré también un recuerdo que solo unos poco recordarán, dijo la muchacha del baldío.
No me reproches recordar, es imposible no hacerlo, lloró, es imposible…
Siempre quise entregar la vida bajo la luna y hoy la noche tirita en penumbras secas
Siempre soñé con besarnos aquí, en esta fuente, Luis, siempre soñé con tus brazos y tus labios junto al sonido húmedo del agua…
Nunca tuve miedo a la muerte, nunca tuve miedo, exclamó en el baldío.
Escuchá Luis, escuchá, ahí vienen, me están llamando…
El teléfono volvió a sonar dos veces.
Decile que se acerque, que estoy preparada.
Viene, Luis, ahí vienen los niños con flores en sus manos y los deseos de monedas…
Abrazame, abrazame fuerte que aun tengo algo de miedo.
Qué hermoso regalo, Luis, hermoso…
Decime algo, lo que quieras, pero decime algo.
Soy tan feliz Luis, tan, pero tan feliz…
Si me abrazas fuerte será más sencillo para ambos.
Besame Luis, besame…
Ya puedo sentir el gélido abrazo, ya puedo sentir que se apaga algo.
No te olvido…
No te olvido…
No puedo olvidarte…
Susurró la muchacha yerta en el baldío de su habitación.

El tonto

2008-08-14T00:01:00.001-03:00

Prefirió que pensaran que no comprendía y que no distinguía la realidad.
Prefirió que pensaran que se perdía en elucubraciones incomprensibles para él.
Prefirió que pensaran que no había mapa para salir de ese laberinto, que todos pensaran que era sin estrategias.
Prefirió que pensaran que era el más tonto, para así no hacerse cargo de aquellas cosas que se encargaban los otros.
Prefirió que pensaran mientras él dejaba de pensar.

El totem

2008-08-13T00:01:00.000-03:00

El jefe había decretado que las siguientes lunas serían dedicadas a celebrar las fiestas de la concordia. El calendario había sido fijado y el mandato acordado, un tótem de nueve brazos de altura se erigiría en medio de la tribu para el comienzo de la fiesta. El joven Maco, había sido elegido para realizar la pieza. Su padre le había enseñado a trabajar la madera, los secretos habían pasado de generación en generación. Ilustre 0ficio que regalaba a la tribu la posibilidad de rendir culto a los dioses ya que la tribu no conocía aun los metales.
Maco sabía distinguir árboles y resinas. Trabajaba la madera con la suavidad de un pétalo y la sencillez de la misma madera.
El tótem contaría con cuatro figuras, eso lo decretaba el mismo jefe de la tribu, pero correspondía a los ancianos determinar cuáles serían aquellas figuras junto al artesano que asentaría su impronta.
La tortuga sostenía la figura, porque recordaba su persistencia y tenacidad; el tiburón por su bravura y agresividad; el toro por su fuerza y el tero por ser el animal favorito de los niños de la tribu.
Uno de los ancianos frunció el seño en señal de desaprobación, el tero no es un animal apropiado para el tótem, deberíamos poner una lechuza que represente la sabiduría, hemos perdido el amor por la sabiduría, afirmó con firmeza.
Maco dibujaba en la tierra los bocetos posibles cuando estaba por concluir la figura del tero preguntó al viejo que era la sabiduría. Todos escucharon perplejos la exposición del viejo, hasta los niños que habían dejado de jugar y escuchaban escondidos detrás del matorral cercano al círculo. No podemos perder el amor por la sabiduría, repetía una y otra vez usando figuras cotidianas y diáfanas. De pronto los viejos sabios interrumpieron y comenzaron a discutir sobre el tema hasta que uno tomó el cuchillo y se lo clavó en el pecho de un solo golpe y sin grito.
No hubo lechuzas aquella noche en la aldea.
El joven Maco, se quedó pensativo a un costado del reguero de sangre.
El tótem de la concordia había perdido la razón.

La tentación

2008-08-12T00:01:00.001-03:00

Y tuvo la tentación de explotar en un grito fuerte y sonoro, en un grito de verdades espeluznantes que helaran incluso a los espíritus más fuertes. Tuvo la tentación de despotricar contra cielo y tierra, gritando verdades sin medir consecuencias. Tuvo la tentación de remontarse al pasado no tan lejano y volver a representar ciertos actos, ciertos sucesos. Tuvo el impulso de quemar colores y claudicar al deseo de colorear la vida que se posaba en atmósferas de grises tediosos y fríos.
No le estallaba la cabeza ni el corazón, era su existencia la que quería salir corriendo por un atajo que no se revelaba. Quiso ser rápido como el rayo, pero se sentía pesado, lento, envuelto en un letargo contagioso que no le impedía gritar. Quiso ser invencible frente a la vida que a esta altura se sentaba a tomar un café con una mirada jocosa y burlona. Tuvo impulsos violentos de final trágico, pero no lo terminaba de convencer la escena. ¿Cómo se atreve esta puta vida a sentarse con ese desparpajo en mi mesa de café? ¿Cómo se atreve a mirarme con esos aires de superioridad?
Mirate en el espejo, dijo tentando a la vida que siempre sufrió aires de coquetería. Mirate… mirate bien…
La vida no soportó la tentación…
Fue allí cuando quitamos su túnica, que ahora no parecía tan esplendorosa y la dejamos desnuda.

El transeúnte

2008-08-11T00:01:00.001-03:00

El joven muchacho imaginaba la distancia que lo separaba entre su barrio, más allá de la periferia y la adusta ciudad. Ensayó palabras de justificación para sí. Pensó en la cuidad, llena de cemento, en los pocos empedrados que le gustaban y le producían una especie de melancolía sin peligro. Pensó en el micro que debía tomar en la parada despoblada, en un sitio cualquiera, pensó en el frío, en el encuentro, en el programa sin armar, se dejó envolver por indecisiones sin sentido que poseía como un adorno, como accesorio de costumbre y se lamentó sin gemidos.
Pensó, o no lo pensó, simplemente se vistió de florida imaginación, se dejó llevar por la imagen de aquellos pies pisando el pavimento, en las calles atestadas de transeúntes, siendo él uno más del resto. Imaginó ser parte de la masiva horda de peatones que surcaban las calles en un devenir sin prisas y sin pausas. Imaginó el sitio donde se detiene el micro, y su huella estampada sin dejar marca. Imaginó que el día era hoy. Que una sinfónica marea de bocinazos lo acompañaba por aquellas calles que ya conocía y que le habían robado un cariño entre mágico y sutil.
Tomó unas aspirinas sin pensar. Mientras buscaba los zapatos apropiados para pisar pavimento, no sin buscar el teléfono casi sin crédito.
Deseó una tarde sin aburrimientos. Deseó vivir algún tipo de experiencia que le proporcionara un escape de la monotonía con la que convivía pacifico y sin remedio. Qué difícil es ser creativo a la hora de visitar una ciudad con tantas opciones. Hay distancias que prescinden de los kilómetros y son tan largas…
Tribulaciones de una tarde sin tristezas.
Trepaban las ilusiones de algo con sabor. Descubrir sabores nuevos, preferiblemente picantes. Algo lo exaltaba y a la vez lo devolvía a la misma calle sin rumbo.
Tal vez caminar sin sentido, sin conocer las metas servirían como terapia sencilla. Traspasó algunas pocas avenidas sin percatarse que se alejaba del sitio del encuentro pactado. Siguió por la angosta calle cuando se sintió abrumado por tanto transeúnte entre empujones, y la tarde no se midió con relojes sino por un devenir que escapaba a los astros y ahora se medía con semáforos que encendían sus luces rítmicamente.
Cumplía un paseo sin alborotos cargando una ligera mochila de tedio. ¿Quién habrá pisado estas mismas baldosas que ahora estoy pisando?, caviló deteniendo la marcha.
Un viento frío sopló como una ávida amenaza cuando abrió los ojos y la imagen lo devolvía a su habitación, ya sin ánimo de partir hacia la urbe.

El temeroso

2008-08-10T00:01:00.001-03:00

Tuvo miedo de abrir la puerta y entrar, algo le sabía a peligro, por más que sabía que no había motivos, pero el temor dominaba sus pensamientos. Quiso bajar por las escaleras por temor a quedar encerrado en el ascensor, cuando un miedo resbaladizo lo envolvió sin remedio. La disyuntiva era simple, entrar o escapar. Abrir la puerta y enfrentar el adentro o salir corriendo con riesgos de quedar encerrado o resbalar. La disyuntiva era estricta, o entraba o salía, pero no podía permanecer más de cinco minutos, tal vez porque el reloj que lo esclavizaba desde su muñeca no dejaba de marcar el tiempo y el no podía dejar de mirar y sentirse poseído, limitado, embrujado por las agujas digitales que le insinuaban que el tiempo también era parte de los peligros que lo rodeaban. No pensó en la posibilidad de subir, tal vez por cierto pudor a los vecinos de arriba, tal vez por no llenarse con otros miedos tontos, que sabía tontos y que lo condicionaban muy a su pesar. Tanta reflexión lo invitaba a una locura aceptable. Tantos pensamientos inútiles lo hacían sentir dueño de la situación en pequeñas porciones de tiempo, para volver a llenarse con nuevos temores, porque el ocioso pensar lo convidaba con un poco de creatividad para descubrir posibles miedos nuevos.
El corazón se le paralizó cuando el ascensor comenzó a bajar y escuchó el murmullo de unas personas que no conocía, o no podía distinguir. El alma quiso dar un salto cuando la alarma sonó, como confirmando la desgracia que él ya esperaba, como un “ya te lo dije” como confirmación de un oráculo sin explicaciones ni sentidos, al menos así son la mayoría de los oráculos pensó como un soslayo.
No le quedan más opciones que la de meter la llave en la cerradura y aceptar lo que fuera. No le quedaban más elecciones a la mano. Simplemente la llave en la ranura y cerrar los ojos, tragar saliva, respirar profundo y abrir la pesada puerta de madera, al tiempo que una imagen semejante a la suya, lo invitaba a entrar en la nube que comenzaba a nublarlo y hacerlo dormir.
No le quedaba más, que dejarse llevar, sin resistencias, dejarse conducir por una fuerza misteriosa que lo envolvía para devolverlo al presente en medio de llamas, de gritos, de llantos, de carcajadas burdas, de miradas inexistentes, de suspiros y golpes semejantes a un chasquido de látigo en el aire. Sintió la boca pastosa, amarga y seca. Sintió un olor a almendras que no le pareció extraño. Un frío profundo le acarició la espalda cuando de pronto comprendió sin vislumbrar, en una conjetura limpia, que había traspasado el espejo

El tímido

2008-08-09T00:01:00.000-03:00

Quiso decir lo que pensaba, anunciar lo que sentía, sin embargo una muralla invisible gobernaba las distancias entre su interioridad y el mundo circundante. Quiso decir y no pudo, no sólo por falta de palabras, no se trataba de una afasia nominal, sino de una barrera fuerte y persistente que lo condicionaba incluso en sus actos. Quería, claro que quería, el deseo estaba intacto en él. Pero la barrera irrefrenable lo dominaba terriblemente.
Cuando llegó a la parada del colectivo, dudó por un instante si preguntar a los que aguardaban, pero no dejó de pensar y ensayar las palabras. “¿hace mucho que esperan?”, ¿esperan el sesenta? ¿conoce la frecuencia?
Un viejo con un ridículo sombrero ojeaba el diario plagado de noticias viejas. Pocas cosas son tan viejas como el diario de la mañana leído por la tarde. El viejo miró de reojo al tímido muchacho que se debatía en la duda de la simple pregunta. ¿En qué cambiaría saber el tiempo de la espera, si debía esperar de todas formas?
Qué frío, ¿no? Nunca fue pronunciado.
Tengo que llegar antes de las once, pensó sin decir.
Mañana me aguarda un día espantoso,
Quiere leer, preguntó el viejo con molesta mirada.
El tímido permaneció sin palabra y miró los adoquines como si fueran salvadores.
Te pasa algo, querido, insistía el viejo que ahora mutaba en cara de preocupación.
Los adoquines abrieron una brecha y el tímido joven se escabulló por ellos perdiendo el colectivo, que pasaba a toda prisa por el empedrado.

El trasgresor

2008-08-08T00:01:00.000-03:00

Una línea amarilla separaba el sitio hasta donde podían pisar los pies. La oficina atestada de caras molestas por las espera cargaban con pesadez la espera de más de dos horas para realizar un trámite tedioso y obligatorio. Se escuchaba de tanto en tanto el convite a pasar a través de los números.
Soy el 57, pensó con pesar.
Treinta y seis, treinta y siete…
Podría estar en cualquier lado, en cualquier parte del mundo, en mi casa, en mi cama, podría haber sido otro el día, divagaba por su mente con pesadumbre y cansancio de esperar.
¿y si vuelvo mañana?
Cuarenta, cuarenta y uno…
Por un instante su mirada se congeló en una mujer que hablaba por teléfono, entremedio de carpetas que hacían equilibrio sobre un escritorio en ruinas. Por un instante imaginó que entablaba una conversación con ella, que sabía su nombre, su edad, su estado civil. Por un momento imaginó conocer a Vale, la treintañera que no consigue nunca alguien que la quiera y la acompañe al cine a ver películas sin tocarle ni siquiera la mano. La que se levanta con sueño y murmura en el subte, cuando el ruido es molesto: “yo te escondo…” la que mira por la ventanilla de los trenes, los techos de las casas imaginando que adentro, hay una familia como no fue la suya. La que esta mañana se vistió sin pensar, ni darse cuenta que el maquillaje se le había corrido, con riesgo de imponer una moda. Vale la que ahora mira al techo con un leve suspiro, pensando, recordando, resonando…
Solo una línea amarilla nos separa. Ya conozco tu historia aunque aun no conozca tu casa.
Cuarenta y cinco, cuarenta y seis, cuarenta y siete…
Un silencio paciente se acomodó en los oídos para escuchar la voz de la rubia treintañera.
No, no sé, no sé que decirte, tal vez mañana, pero hoy no puedo, sonaban las palabras en el teléfono.
Cuarenta y ocho, cuarenta y nueve…
Cortó el teléfono y se quedó pensativa. Algo la inquietaba, dejándole esa mirada confusa y medio triste. Fue por ello que no se percató cuando se escuchó, el cincuenta, cincuenta y uno, el hombre impaciente se le acercaba haciéndole preguntas que no tenía ganas de contestar.
Valeria, dijo la jefa de departamento, ese señor pasó la línea amarilla.
Aguarde a ser atendido, dijo sin ánimo.
Cincuenta y dos, cincuenta y tres, cincuenta y cuatro…
Señor le dije que vaya para atrás.
Cincuenta y cinco…
Señor ha pasado la línea amarilla, señor…
Cincuenta y seis…
Vale, soy yo, ¿no te acordás de mí? El que traspasa la línea amarilla los primeros martes de agosto, para invitarte al cine, tomá, acá tengo mi número, soy el cincuenta y siete. ¿vamos?

El trastornado

2008-08-07T00:01:00.000-03:00

Realmente quería decirlo, sacarlo afuera como golpe de viento, pero algo le impedía nombrar aquellas cosas que estaban aun trabadas en la garganta, casi un nudo y a la vez una braza encendida y molesta que le iba quemando lerdo, por más esfuerzo que hiciera la palabra volvía a esconderse en el pecho para no salir, para no nombrar, para no llenar los espectros insonoros.
Algunas gotas caían sobre la vereda sin ser lluvia, el espejo reflejaba una carta abierta con letra ilegible y a medio terminar.
Estimados prosélitos: estos días me debatí entre disyuntivas fútiles, para determinar la posibilidad de...
La ventana de la habitación se abrió de golpe y una ráfaga tibia inundó la sala volando los papeles por todos lados y la carta: es por ello que me atrevo a pedirles con mi más absoluta sinceridad que tengan en cuenta que…
Un grillo de hielo molestaba sin cantar haciéndose cómplice del silencio en medio de una tristeza sin motivos aparentes. Los gatos en el tejado maullaban de tanto en tanto delatando el final o el comienzo del día mientras algún ladrido encerrado en una casa ponía limites a los felinos sin eficacia. A nadie le importó, nadie salió, nadie se estremeció ni fue espectador cuando el sonido del rifle estalló con olor a pólvora, nadie quiso escuchar el ruido de los vidrios rotos cayendo en pedacitos. A nadie le importó que la imagen del espejo muriera perdiendo una de sus preciadas vidas. El silencio se consolidó en estática sordina como sucede después de que el trueno hace su repentina aparición.
El espejo hecho girones y la carta a medio concluir, comunicaban que esto no era un simple accidente…
… tengan en cuenta que no soporta más a este yo que me atormenta y me ladra, a este yo que me rapta por momentos sin permitirme ser quien realmente soy o estoy llamado a ser, es por eso que debo tomar esta drástica decisión, es por ello que debo matar al que vive en el espejo y me atormenta incluso en las noches llenas de hastío, es por ello que…

El títere

2008-08-06T00:01:00.000-03:00

El títere guardado en su caja de madera lustrosa gemía un gemido existencial. “quiero vivir vidas propias y ajenas…” en un rincón del mugriento altillo relucía la caja del olvidado títere, asemejándose a un féretro. En otro tiempo, en vidas pasadas, he producido risas y llantos hermosos, en otro tiempo, en otras circunstancias he sido centro del mundo, he sido amado y odiado, he sido temido en más de una función. Cuantas veces he sentido la pasión de ser, poseídos mis hilos por otras manos distintas a la de mi titiritero. He vivido sueños extraños, he surcado cielos distintos a lo que los mortales conocen. He sido un valiente caballero, un oficinista, un payaso, he sido Alí Babá, el rey Arturo y un viejo general de la gran guerra que su nombre ya no importa. He sido y soy en mi caja guardada y olvidada, con la esperanza de volver a sentir el movimiento en las manos del titiritero. Aguardo impaciente en el oscuro silencio de la caja, el día que por fin vuelva a ver esa luz que hoy es un recuerdo. Aguardo impaciente las risas de los niños y las risotadas contenidas de los adultos que siempre desean mis hilos.

La trotacalles

2008-08-05T00:01:00.000-03:00

Pensó en el dinero que le faltaba para el alquiler mientras se acomodaba una peluca un tanto destartalada que peinaba con mucho cuidado, la habitación estaba desordenada, ropa tirada por los rincones y papeles con cuentas por pagar, delataban las formas de su alma. Le quedaba poco maquillaje, pero eso no parecía importarle a la hora de tararear una vieja canción que le recordaba la infancia lejos de los autos y las avenidas concurridas de peatones apresurados por llegar para volver a partir. “yo soy la pájara pinta…” susurraba entre dientes la mujer con exceso de maquillaje. No le quedaban lágrimas, tampoco motivos para llorar, porque el llanto solo sirve en ocasiones precisas que ya nada tenían que ver con su vida.
Esta noche tendré suerte, imaginó en una pausa que hizo con el cepillo, esta noche tendré suerte, queriendo olvidar noches pasadas, esta noche un viento frío congelará todo y saldremos del mundo para volver a nacer, esta noche me saludaran las estrellas y cenaremos juntos en la luna o en Marte. Esta noche será distinta, ya verás, dijo a la figura proyectada en el espejo sucio y lleno de estampas y chucherías religiosas.
La calle se preparaba para la función prostibularia, las dársenas caóticas de los colectivos urbanos estaban repletas de colillas de cigarrillos que se acumulaban con el pasar de las horas y las esperas ansiosas de servicios precarios. Caminó una y otra vez por la vereda, cuando se cansó bajó el cordón con la esperanza que el peligro trajera clientes por la calle desierta y fría. ¿qué pasa esta noche? Se preguntó en voz alta
Lo mismo que todas las noches, contestó la imagen en el espejo de la habitación, esta noche te extraviaste en el espejo que se apoderó de la luna.

El tatuaje

2008-08-04T00:01:00.001-03:00

Se despertó con sueño y un extraño dolor de cabeza que se asemejaba a un clavo clavado en el parietal derecho, los ojos enrojecidos y la boca pastosa con mal sabor, cuando el espejo reflejaba una cara que bien podría ser la suya pero sintió de otro.
El espejo lo fascinaba y a la vez le convidaba una sensación de repulsión. Los espejos nos llenan de preguntas y nos complican la vida, murmuró al otro yo frente a él sin ser él. No escuchó el canto de los pájaros que despertaban al día que comenzaba. Las aves siempre se adelantan a la salida del sol, son cómplices del día y lo divulgan. Agradeció al techo no tener que ir a la oficina, ni tener que tomar el transporte público. Agradeció a la ventana entornada, no tener que soportar demasiado frío ni calor. Agradeció al piso tener un límite aparente para no tener que volar y tomó una taza de café caliente y sin sabor a café. No se lamentó, pero bien lo podría haber hecho, no se envalentonó con la situación casi inexistente de tener que vivir sin hacer nada, simplemente se acomodó en su butaca de exportador de vidas ajenas frente al plasma. Al menos son los otros los que padecen, los que sufren, los que deben hacerse cargo del devenir, decía la borra en el fondo de la taza.

¿Hay alguien que sepa resolver enigmas sin planteos?

Vio una figura dibujada en su brazo, no sin sorpresa. Este brazo no es el mío, intentó gritar en una ráfaga vaga de desesperación y desentendimiento, este brazo no es mío…
Un rostro distinto y semejante, que bien podría ser el suyo, estaba tatuado en su brazo sin recuerdos. No le molestó no recordar, le molestaba el hecho de no saber bien si el rostro era el propio o hacía alusión a otro. Le molestaba no sentirse dueño de la figura, ni el brazo, ni del momento que lo devolvía a una sensación de realidad que le disgustaba.
No se percató del tiempo, ni de la distancia entre las cosas que lo rodeaban. No se percató de que la habitación estaba poblada de ausencias, su mirada seguía absorta en el brazo para luego meterse en el dibujo, perderse en la figura y ser solo un color entre muchos colores y volverse parte de la luz que se apagaba lentamente frente al espejo que reflejaba un rostro que bien podía ser el suyo pero que ya no sabía si era de otro.

El trovador

2008-08-03T00:01:00.002-03:00

El trovador improvisó unos versos frente al auditorio de caras graves, acompañado por un laúd y el deseo de transformar la atmósfera con encanto musical. La música acompañaba palabras que nombraban duendes, princesas, bosques lejanos y amores eternos. Las palabras se batían entre la musicalidad y la significación, como un columpio que adquiere sentido en el vaivén y no en su estática detención. Versos sin serenidad llenaban a los convidados con la misma ternura que lo haría una tierna flor iluminada con el rayo más puro y la brisa más fresca.
Queridos todos, estas palabras que se escurren entre las cuerdas vibrantes del simple trovador, son parte de la diástole que sin prisa cumple su cometido… vengan a mi benditos peregrinos que surcan los albores del camino, las distancias son relativas en medio de las prisas. Las nubes posan su forma en el cielo de tu imaginación llenas de deseos vanos y profusos sentidos de existencia. Todos quisimos ser únicos algún día. Todos deseamos ser y existir en la conjugación de un verbo que supiera a labios húmedos de besos tiernos y pasionales como ámbito en que se engendra otra novedad que escape del tiempo, para salir de la común forma de existir y soñar aunque sea con algo semejante a eternidad. Todos quisimos ser únicos pese a la masificación. Todos quisimos ser solo nosotros y algo nos hacía desear al tú que te desarma y te expone, para ser un yo más yo y dejar de serlo…, cantaba en su mente el trovador que se debatía en la más conspicua de sus encrucijadas, deseo narrar la historia más bella jamás contada, pero estos temas me agobian y no me permiten ser lo que he soñado.
Deseo, queridos todos, tocarles el corazón con una palabra y producir lágrimas con sabor a miel, recitó tímido el pequeño trovador de ojos saltones. Deseo que esta noche sea para ustedes, célebre público del castillo, la noche más mágica que jamás hayan tenido, y si esto no fuera posible, al menos, que tengan ustedes una noche con encanto y fascinación.
Fue entonces cuando un joven con aspecto desgarbado y ojos tristes, aplaudió rompiendo el silencio antes que sonara el laúd.
El trovador incomodo amagó con interpretar la pieza mientras el joven aplaudía más fuerte en un duelo entre el aplauso y el comienzo de la obra tan anunciada.
Señoras y señores, dijo una voz sin figura, todo ha concluido, ustedes mismo han sido testigos de la osadía del artista y el espectador, esta noche no hay coros, no hay música, esta noche nos cobijará un silencio demoledor y sin aplausos…
Vuelvan mañana para la función.

El tirano

2008-08-02T00:01:00.000-03:00

El tirano observó de reojo la situación, no sin sentir la sensación de temor de los que lo rodeaban. No es sencilla la tarea tirana en un mundo sin respeto ni miedo, ya no temen como antes, pensó como ráfaga, por eso tendré que ser implacable y usar un recurso de espanto sin titubeos para que recuerden de qué se trata todo esto.
El tirano se levantó ante la mirada del selecto auditorio y profirió un grito de amenazas sin sentido mientras los mozos servían un espumante frío, a punto, con sabor a delicia.
Ordeno a todos los que están en mi presencia, que vuelen hacia el ciprés más cercano y me traigan un racimo de vid, sentenció mientras se frotaba la panza.
Faltaba la presencia de la niña, que en todo relato simboliza la inocente mirada que devele verdad, pero sobraron estúpidos que comenzaron a mover los brazos en ritmos dispares y haciendo fuerza con sus mentes pequeñas, el salón abarrotado se despobló de cordura. Una vieja aristócrata comenzó a piar con su registro cuasi soprano y un almirante incitaba a sus subalternos a cumplir con la orden sin titubeos y ahínco. Los minutos pasaron y llegaron a ser horas. Cuando el tirano se cansó del espectáculo dijo en un solo grito: ¡basta!... vuelvan mañana, hemos desperdiciado un buen espumante. Vuelvan mañana, vuelvan mañana…

Gracias

2008-08-01T22:08:00.002-03:00

más de dos semanas sin decir palabra y regalito

Gracias Marichu,
y a los que con buena intención intentan que el humanista no calle

sin saber

2008-07-17T15:28:00.002-03:00

Un viento helado con aspecto de maldición de hechicero de la tribu se ha apoderado de esta porción de la blogsfera. Una sensación de tristeza, de bucólica melancolía lenta y persistente lo ha teñido todo tal vez por algunas muertes de blogs cercanos en pronta juventud. Y es como que falta algo, como un extravío innombrable que saca las ganas de narrar, de compartir susurros escondidos en el alma cuando salen a espiar por la vida que les asusta pero a la vez les inquieta y llena de curiosidad.
Van desapareciendo algunas formas de contar y compartir vida, van diluyéndose junto con el gusto ya sin deseo. Antes un impulso jovial inundaba la pantalla y volvía por el teclado en forma de narración, con ese deseo de informar vida, de narrar y alimentar este mundo virtual no sin misterio, que invitaba a explorar y seguir explorando todo y más. No importaban los ojos rojos, ni el tiempo dedicado en extremo, no importaba lo verosímil de algunas narraciones, ni el estilo literario, no importaba nada más que el deseo de continuar ese impulso como ola que se remonta y surfea. A veces, la sensación era semejante a la producida por un buen cuento, en otros casos a una buena novela, eso siempre dependía del autor.
Hoy, esta sensación anquilosa los sentidos y el deseo, algo le fue sacando ganas, algo lo fue entumeciendo hasta el punto de no desear mas leer ni escribir…
Y así va pasando la semana
Con la sensación de algo medio muerto, con la intriga sin pasión, sin halito, sin impulso sin deseo, es más sencillo decir que no hay ganas y la sensación es hastío.
Otros tiempos y tiempos nuevos, a mi me gustaba el tiempo de las corazonadas, de intuir y especular con la continuación de la historia, de historias ajenas, lejanas, con o sin condimentos exóticos.
Se confundió por momentos la narración de ciertos aspectos de mi vida y una novela que tengo recelo de concluir, por más que esté el final narrado en la memoria. Personajes que gritan y agonizan su existencia, me piden últimamente que no me olvide de ellos, que les preste algo más de atención, que los deje hablar y actuar, porque el que no habla y no actúa no pervive, permanecen condenados al fúnebre letargo de la no existencia, no basta con haber sido.
Lucha de protagonistas. Mañana será otro día seguramente
Mañana queda la posibilidad de que algunas sensaciones se diluyan y vuela a surgir algo nuevo, distinto, no solo por la necesidad de lo novedoso sino más por lo vital. Tal vez en otro tiempo, con otra temperatura, salgan las musas a recorrer con su curiosa mirada y desdén, otras porciones de virtualidad narrada y estampada en bytes. Tal vez un huracán de buenos augurios rompa la maldición del hechicero escondido en las voces del hechizo implacable. Tal vez mañana salga un sol distinto, tal vez algo suceda, tal vez, no lo sé, no lo espero, no lo añoro, eso es la pura verdad, el humanista tal vez esté maldecido, tal vez algo pasó cuando quise venderle mi alma al diablo, uno no sale entero de esas cosas, uno no es el mismo al enfrentar semejante personaje. Pero nunca me importó mucho el ser de azufre y fuego, por eso el hechicero debe ser culpable, es quien tiende los hilos de la tribu, siempre fue así, aunque preferimos echar culpas al médico brujo.
¿Ave fénix? Yo solo escucho un débil latido. Le debo a este espacio virtual, extraños compañeros de charla y algunos amigos muy queridos, pero su rareza radica en la misma virtualidad, que hace que seamos muchas veces tal cual somos y eso en el mundo de las realidades terrenas es poco común y se lo puede llamar raro.
Hoy, desde mis más profunda incoherencia, planteo darle una estocada al humanista, no sin riesgo de producir su muerte o dejarlo muy mal herido, casi sin querer, pero queriendo, y todo esto sin saber muy bien por qué, en el fondo nunca me sirvieron los motivos. Tal vez sea esa necesidad agónica la que mueva algunas decisiones que surgen y se desarrollan a lo largo de mi porción de historia.
Como saberlo realmente. ¿Para qué?
Hasta mañana, o hasta pronto, el tiempo es una pesadumbre de la que me gustaría prescindir.
El humanista te deja un abrazote

Soplo

2008-07-10T23:42:00.002-03:00

Te tuve,
Me tuviste
Por un instante nadamos en el cielo
Otro cielo
Un cielo sin descripción
Sin palabras
Sensación de tierra
Para volver al barro
mirarnos desorbitados
sin aliento
Con el sabor de tu boca
mezclada con la mía
Con el olor de tu cuerpo en el mío
Con tu calor como abrigo
Y tu susurro al oído clamaba
congelando el instante
Tus manos saben de caricias,
en la tarde
robaste todos los besos
que guardaba sin saber
me quitaste suspiros
escondidos en vano
mientras jugando a amarnos

nos lastimábamos sin lágrimas

no pudimos soñar
no sabemos soñar
y eso duele
lesiona
lastima
y cercena
nadar no es volar.

Otro amancer

2008-07-09T22:00:00.000-03:00

La mañana se quiebra
Entre los primeros sonidos y al aroma a café
Se quiebra el silencio y la desazón
No hay fin para lo que nos espera
No hay plan
Ni mapa
Ni organigrama
Simplemente una mañana con sol intrascendente
será a nuestro pesar
que la tibia lumbre no sea percibida
sin metáforas no gozo
mientras la palabra más dulce se diluya
en el amanecer más placentero
y sin testigo

daguerrotipo

2008-07-08T23:41:00.001-03:00

Quiso el tiempo no evitar el paso de las estaciones, el frío volvió a apoderarse de aquellos recuerdos que hoy sorprenden los daguerrotipos. ¿Qué secretos guardas entre la plata, el bromo y el yodo?
Te daremos un nombre, especularemos un oficio y contaremos tu historia desde este lado de los años. Diremos que eres panadero, porque es un oficio digno y lleno de sabor, diremos que eres padre y que algún día te convertirás en abuelo de otros abuelos que pisaran la misma tierra que hoy apenas percibimos a raíz del cemento que lo ha colmado todo. Te llamaré Pablo, o Luis, o José, por el simple hecho que son nombres verosímiles, y porque en toda crónica familiar esos nombres abundan.
Carretón yerto esperando quehaceres, colmado de ilusiones de épocas lejanas donde el anhelo era condimento frecuente que acompañaba lo cotidiano.
Vapores de fugaz hazaña que se diluyen en el tiempo, en lo que fue, palpitó con fuerza el destino.
Quedaron extraviadas en la crónica tus hazañas, mezcladas por la anécdota, ni el nombre, ni el oficio, ni la residencia, expresaron lo que has sido. Pueblo perdido camino a Santa Fe, pero bien podría haber sido La Pampa donde se recopilan tus historias de hombre de pocas y medidas palabras. Tus logros simples y cotidianos que no alcanzaron a convertirte en personaje para la historia o perviven en el daguerrotipo que sobrevivió el paso del tiempo.
Toda imagen encierra algo de su tiempo y permite dar rienda suelta a ciertos sentidos internos, ¿qué será de nuestra foto en cien años?

asir el grito

2008-07-07T21:22:00.002-03:00

Violencia del silencio
que lo inunda todo
Dolor de ausencia
Grito mudo
Las entrañas quieren hablar
Lenguaje de bytes
Ya no hay alma
partió
en busca de lo inexplorado
excursión de horizontes
aventura de titanes
concepto de lejanía
sonido de hielo
no olvides.

Tal vez la vida nos bese suavemente
Y nos siga seduciendo en cada latido

where do the children play?

2008-07-03T23:56:00.004-03:00

Con sintomatología gripal que compromete incluso mi estado de ánimo, me puse a ver algunas cosas en you tube, como para pasar el rato entre tos y tos.
Y me vino un recuerdo grato de mi niñez. Un álbum, un cantante, sueños…
Pasaba los videos a medida que los iba encontrando recordaba. Confieso que me sorprendió darme cuenta que cantaba cada una de las canciones, que aparentemente están guardadas en lo que soy.
Cat Stevens hoy conocido como Yusuf Islam (nombre que cambió al convertirse al Islam)
Este tema me recordó algunas cositas que ya de pequeño humanista me planteaba jajjaa mientras revolvía los vinilos de vis viejos.

Well I think it's fine, building jumbo planes.

Or taking a ride on a cosmic train.

Switch on summer from a slot machine.

Yes, get what you want to if you want, 'cause you can get anything.
I know we've come a long way,

We're changing day to day,

But tell me, where do the children play?

Well you roll on roads over fresh green grass.

For your lorry loads pumping petrol gas.

And you make them long, and you make them tough.

But they just go on and on, and it seems that you can't get off.

Oh, I know we've come a long way,

We're changing day to day,

But tell me, where do the children play?

Well you've cracked the sky, scrapers fill the air.

But will you keep on building higher

'til there's no more room up there?

Will you make us laugh, will you make us cry?

Will you tell us when to live, will you tell us when to die?
I know we've come a long way,

We're changing day to day,

But tell me, where do the children play?

esto

2008-07-02T16:20:00.001-03:00

Invítame a sonreír
probablemente acepte.
Sorpresas nos regalará la tarde
Sin motivos

Confundámonos con el atardecer
En un simple abrazo
Sin especulación
…Y si es posible
Que suceda…
Riamos

Ombligo

2008-07-02T01:55:00.005-03:00

Es
Profundo

Misterioso

Inconsciente

Caverna oculta

Centro sin mundo

Inexorable concavidad

Que estas como recuerdo

De las dependencias pasadas

Hoy no eres más que lo que has sido

Y pretendes arrogarte tal importancia y sentido

El ombligo del mundo está plagado de seres atónitos

En medio de la pesadumbre que alimenta desesperanzas

¿Quién te dijo que eres parámetro para medir y pesar al mundo?

tal vez

2008-07-01T09:48:00.001-03:00

Tengo que tomar
mucha medicina
para soportar
los tomatazos del día

Quizás el amor
sea el remedio
que alivia mi herida
y se va
que alivia mi día
y se va

Pasajero fugaz

(Fabi Cantilo)

.y si....

2008-06-30T16:21:00.003-03:00

...Y si no tengo ganas?...

Al diablo

2008-06-27T00:07:00.004-03:00

A raíz de una charla con mi amiga Ann, que es una amiga querida, de esas que se preocupan y ocupan de uno (no pasan muchos días sin que reciba un mensaje de texto o un msn preguntándome como estoy) surgió el tema de nuestro tiempo: la autoestima. Conoce muchos pormenores de mi vida, de mi corazón, de mis proyectos, de mis sueños y es una gran compañía a la hora del té con torta brownie. Divagamos en especulaciones, a veces divertidas y sin sentido, muchas veces no termino de entenderla, pero esta amistad que resiste el paso de los años va creciendo y nutriendo nuestras almas. Es de eso de lo que te quería hablar, de nuestras almas. Y para ello, basándome en la última conversación con mi querida amiga: lo que sigue.

Buenas tardes señor… señor… ¿Mefistófeles?
No necesita ponerme nombre caballero, pero si gusta puede llamarme Rick, dijo el personaje con olor a azufre y fuego, elegantemente vestido y sin tridente.
Vea usted, yo venía a verlo de parte de una amiga, tal vez usted la recuerde, Ann. ¿La recuerda?
Rick, se rascó la cabeza como intentando recordar y al cabo de un momento dijo con una sonrisa, pero como no recordar a semejante belleza, si, si la recuerdo muy bien, ella vino a verme por un problema de corazón. Por cierto, ¿cómo está su corazón?
No del todo bien, pero creo que en franca mejoría…
¿No del todo bien? Interrumpió abrupto. ¿Cómo es posible?
Vea, ella al parecer no ha conseguido aun lo que andaba buscando, pero no ha bajado los brazos.
Voy a serle sincero, señor Humanista…
¿Pero usted sabe quién soy?
Por supuesto, se bien quién es usted, tenemos registros, incluso voy a confesarle que leo su blog.
¿Usted Rick lee mi blog? Nunca he visto un comentario suyo.
No señor humanista yo no comento en los blogs, eso se lo dejo a mis subalternos, yo simplemente me limito a leer algunos, no todos, se imaginará que la falta de tiempo nos afecta a todos. Pero a lo que iba con su amiga, la señorita Ann… ella vino a verme un día desesperada buscando un corazón, cuando firmamos el contrato le advertí, que tal vez la búsqueda era tan restringida que podría fallar al pedido. Por otra parte, ella realmente no necesitaba de mis servicios. Su amiga es un tanto caprichosa.
Ahora bien, dígame Humanista, que puedo hacer por usted?
Vea, yo ando buscando vender mi alma y me dijeron que usted se dedica a la compra de almas, así que bueno, a eso he venido. Nunca en mi vida había vendido un alma, así que le agradecería que me interiorice un poco sobre la cuestión.
¿Así que usted quiere poner su alma en venta? Jajajaja… ¿solamente el alma? ¿Está dispuesto a vender su cuerpo también?
Simplemente estoy interesado en vender el alma, el cuerpo por el momento lo utilizo.
Ya veo, dijo Rick encerrando un pensamiento en aquellos ojos pequeños que delataban alguna tramoya. Ha venido al lugar correcto, aquí compramos almas. Le advierto que la transacción queda exenta de reclamos posteriores, que cualquier litigio queda fuera de los tribunales ordinarios, aguárdeme que llamaré a mi secretaria para que nos vaya trayendo un modelo de contrato. ¿toma café?
No gracias, preferiría un vaso de agua.
Me tendrá que disculpar, solo tenemos café.
No se haga problema señor Rick, así estoy bien.
¿En cuánto está usted dispuesto a venderme su alma caballero?
Vea mi precio no es nada del otro mundo. Quiero ser el más bello de los hombres, el más inteligente y el más talentoso.
Rick se quedó pensando en silencio por unos momentos, tomo unas listas, una calculadora, volvió a buscar otras listas, tomó nuevamente la calculadora, entremedio preguntó por el modelo de alma que tenía y la cantidad de kilómetros y al cabo de un rato de calcular me dijo: mmm vea, este realmente no es el mejor momento para vender, los precios están en caída, el petróleo afecta todos los mercados, entre la guerra, las elecciones en Estados Unidos, los problemas con el campo en Argentina, la hambruna mundial y tanta falta de compromiso social que lo ha teñido todo, los precios están en picada. No le podemos pagar ese precio, ni siquiera nos podemos arrimar a lo que nos está pidiendo.
¿Y entonces que me puede dar por mi alma?
Por su alma… veamos, y volvió a sacar otro listado. Por su alma le podemos pagar… algún comentario genial de cuando en cuando, podríamos ponerlo en un paquete que incluya también algo de dinero, no mucho tampoco, pero algo de dinero al fin, ah eso si en dólares, nos manejamos en dólares, con eso podría hacerse una cirugía.
¿Sólo un comentario genial? Pero eso es muy poco, yo pensé que mi alma valía más, es una buena alma, esta colmada con buenos deseos, tiene pocas manchas (que seguramente con oxipower salen sin dificultad) soy único dueño, es una alma joya nunca taxi…
Como le digo señor Humanista, son tiempos malos para la venta de almas, son variables netamente económicas, no es que yo no quiera su alma, pero no nos podemos estirar a más.
¿y dónde quedó eso de los tres deseos? Usted solo me ofrece algún comentario genial de cuando en cuando y algo de dinero.
Se está confundiendo, el de los tres deseos era el genio de la lámpara. Incluso él, hoy en día tuvo que bajar la cantidad de deseos porque no le daban los costos, la guerra en medio oriente casi acaba con su negocio, le digo más, el genio ha tenido que solicitar un préstamo para poder seguir con el negocio.
Sinceramente yo pensé que una alma valía mucho más que eso, me parece que no me conviene.
Vea que aún queda la posibilidad de que me venda su alma con recuerdos. Los recuerdos pueden sumarle valor. ¿Trajo usted algún catálogo de recuerdos?
¿Catálogo? No, no, no tengo catálogo de recuerdos, no sé, no sabía que debía traer uno.
Claro, claro, dijo Rick, es la falta de experiencia, usted es inexperto en esto, no se haga problema. Vea, si usted quisiera vender su alma con sus recuerdos podríamos estar hablando de algo más cercano a lo que desea. Eso sí, nosotros compramos todos los deseos, usted no se puede quedar con ninguno, la compra es por la totalidad.
A mí me gustaría venderle solamente los recuerdos tristes ¿quiere que se los cuente? Algunos son realmente muy pero muy tristes, a veces recordarlos me hace llorar, son de lo más variados y los tengo desde los más simples hasta los más complejos.
Veo que tiene sus recuerdos prolijamente catalogados
Claro, todos los años me tomo un par de días para ordenar placares, papeles y recuerdos. Yo estoy dispuesto, ahora mismo y sin pensarlo a venderle todos los recuerdos tristes, los vergonzosos, los terroríficos y también estoy dispuesto a venderle mi joya más preciada, que son los recuerdos extraviados que tienen su propio anaquel en donde se les ve apenas la punta.
Realmente es muy interesante que haya guardado recuerdos extraviados, dijo mostrando interés, ¿incluyen recuerdos ajenos?
Claro, dije con soltura tratando de comerciar.
¿Y esos recuerdos ajenos son de sus familiares?
Hay de todo, familiares, amigos de la infancia, desconocidos extraviados en mi memoria, lo usual, compañeros de trabajo, de actividades remotas, de la universidad, vecinos, compañeros de de la vida, de aventuras, de algún que otro viaje.
Ya veo, es interesante, por más que no trajo catálogo consigo, me parece que los recuerdos que tiene pueden ayudar a subir un poco el precio. Me interesa, pero no olvide que son todos los recuerdos, también los felices.
No, déjeme los felices, yo estoy seguro que no le van a servir esos recuerdos porque son muy personales, son demasiado personales para que le puedan servir. De todos modos ¿a quién le interesa los recuerdos felices?
Lo siento señor Humanista, pero nosotros compramos todos los recuerdos, estén o no catalogados. Imagínese que si yo le comprara solo algunos recuerdos, la gente vendría a millones vendiendo a cuentagotas recuerdos y nosotros no daríamos a basto.
Piense, señor humanista que son solo recuerdos y que una vez vendidos esos recuerdos, tiene la posibilidad de adquirir recuerdos nuevos. ¡Es una gran oferta! Yo que usted ni lo pensaría. Los vende en este preciso momento, entréguemelos y una vez que salga por esa puerta comienza a fabricar recuerdos nuevos. No le compramos la posibilidad de fabricar nuevos recuerdos, le damos la posibilidad de crear recuerdos nuevos y libres de todo recuerdo anterior.
Pero señor Rick, escúcheme una cosa, sin mis recuerdos no sería yo, déjeme al menos alguno, los felices, para no dejar de ser.
Ah don Humanista, ese es el problema, usted es un nostálgico, viva de una vez sin recuerdos, deje de ser usted mismo y anímese a ser sin tanto problema. Debería cobrarle yo a usted por quedarme con sus recuerdos y sin embargo le estoy ofreciendo pagarle un precio justo por sus recuerdos y por su alma, casi, casi, podría decirse que estoy haciendo beneficencia, por favor, que no se sepa; está en juego mi reputación.
Señor Rick, mi oferta es por el alma y los recuerdos tristes, solamente.
Señor Humanista, nuestra política es totalidad de recuerdos o no hay trato.
Por lo visto es usted un intransigente, voy a quedarme con mi alma, dije convencido y con firmeza, porque después de todo, es mi alma, la única que tengo y por lo visto estos días hasta el diablo te regatea sin yapas.
Ya que si no está dispuesto a pagar el precio… yo tampoco a vender.

alunado

2008-06-24T21:00:00.000-03:00

Pálido y taciturno
salí a perseguir el rayo
que la luna proyectaba
en la ventana

Sin viento
Sin ruido
Sin peligro

Hasta el momento
en que tu mirada
atravesó el corazón.

Laberinto

2008-06-22T22:53:00.000-03:00

Te acosa
Te abraza
Te visita
Te seduce
Te susurra
Te guiña un ojo
Te confunde
Te sonríe
Te comprende
Te embrolla
Te pierde
Te encuentra
Te limita
Te vuelve a confundir
Te amarra
Te acaricia
Te arrulla
Te galantea
Te engatusa
Te presume
Te sorprende
Te esquiva
Te vuelve a acariciar
Te presume
Te flirtea
Te observa
Te acompaña
Te piensa
Te palpa
Te reduce

Se apodera de ti

Cruel
Inexorable
Coqueta
Y firme fosa.

Corto

2008-06-20T17:07:00.002-03:00

sale un corto que a primeras me recuerda aquella frase que uso seguido, "el comedido sale siempre bien jodido"

casi

2008-06-16T23:51:00.002-03:00

Casi sin querer
no me di cuenta
quedó extraviado
perdido entre tanto byte

Mar cercano

2008-06-14T10:30:00.003-03:00

M. Carnicero

Velero. Pastel 40x50

Posa tu brazo
y sutil mano
en mí.
como si fueras timonel
en medio de este mar
embravecido
no por las olas.

Posa tu deseo diáfano y sacrílego
en esta porción de existencia
aunque te adueñes de mi vida
aunque nos confundamos
sin saber si soy yo o eres tú.

El Humanista

-.-

C.B.

2008-06-10T19:13:00.001-03:00

"El odio es un borracho en el fondo de una taberna, que constantemente renueva su sed con la bebida." Charles Baudelaire

del lado oscuro del corazón

2008-06-10T18:58:00.002-03:00

Esta es una peli que vale la pena volver a ver.
Esta escena me marcó bastante
con los años fui transformando aquello de que no sepas volar, por que no me hagas volar... pero se habrá tratado de un error de la memoria? ajaja vaya uno a saber.

ENCENDAMOS UNA VELITA POR LA RECUPERACION DE CHARLY....

cumple... año

2008-06-10T17:04:00.011-03:00

Como el blog en el fondo es reflejo de lo que somos y por lo general no somos solos sino con otros, con los que nos relacionamos, compartimos y vivimos, es que quiero expresar:

Porque alegras mías días

y arruinas mis noches

por tu vigilia y amor incondicional

por tu fidelidad incansable

por tus lengüetazos matinales que anticipan la lavada de cara...

Feliz cumple Tofu

...

Fugacidad

2008-06-04T14:46:00.004-03:00

Hay ciertos sabores
ciertos lugares,
ciertas personas
ciertos momentos…

hay ciertos ocasos
y ciertos amaneceres,
ciertos vientos tibios
ciertas corrientes suaves

hay ciertos momentos…
ciertas estrellas en noches claras
ciertos sonidos tersos
ciertos colores con temperatura

hay ciertas caricias
ciertos susurros
hay ciertas palabras
ciertas miradas

que encienden como una chispa
sin tenencia
y que son.

Que me van hurtando vida
para llenarme de ella
en ciertos momentos…
son más que instante:
instantes con sensación
de haber sido siempre.

Ciertos momentos
que nombramos eterno,
el latido de tu pecho tibio
junto a mi alma desnuda.

Ensalada

2008-06-03T19:42:00.001-03:00

Me arrebata la sensación de tomar a la vida por los cuerno, lo pienso y solo es un deseo, queda la pesada carga de la existencia que siegue tomando el día, las actividades y esa leve sensación de sin sentido que lo tiñe todo y lo vuelve sombrío. Siempre me acompaña la misma ironía que llena de risa a los más lejanos seres de mi cotidiana existencia sin ser un payaso.
Lento y con las piernas duras voy subiendo las escaleras de esta jornada hasta las siete, a veces hasta las cuatro, pero no se trata de horarios, pueden ser las doce o las seis, siendo en el mismo descanso de escalera. ¿Habrá llanos como la pampa? Mi corazón otra vez quiso salir corriendo y la razón lo detuvo con falaces argumentos sin conmiseraciones. Una vieja canción suena y hace soñar. Aromas de lejanos continentes me invaden desde la memoria con pizca a lágrima sin tristeza. ¿Cómo será Estambul? Tremendas ganas de salir corriendo y gritar: mancha. Tremendas ganas de volver a subir árboles con sabor a inmortalidad. La boca llena de dulce y la cara sucia, raidos los pantalones de trepar y el asombro a flor de piel. ¿Cuánto hace que no siento asombro?
Ya la vida prescindió de los fantasmas que en otro tiempo fueran combustible de decisiones colmadas de coraje y con toque de desparpajo, la falta de espectros espantó el deseo de vivir rodeado de ángeles, sirenas y duendes y no me fascinan tantas cosas como lo hacían ayer.
La nostalgia y la depresión no son sinónimos, pero ciertas veces son igual de nocivas. Traté de recordar un hecho aislado de mi primera niñez y potenciarla hacia el futuro, ser viento con la solidez de una roca y sentirme feliz hasta la mañana siguiente. No reprocharme por el estado del tiempo, ni por el tiempo mismo. Quise ser otro por un rato (sólo por un rato, porque soy muy bien conmigo mismo, me acostumbré y me gusta) ser otro con una vida diametralmente opuesta a la mía, ser en otro mundo, con otro idioma y otra luna, ser con otros sueños y con otro coraje, ser con otra sed y con hambre ajeno y sobretodo ser con alas (ni grandes, ni majestuosos, ni colosales, ni hermosas…) ser con alas para volar otros cielos pero con el mismo deseo.

Onírico sinsentido

2008-05-29T07:27:00.001-03:00

Tomé el teléfono y te llamé instintivamente, los dedos marcaban los números guardados en la memoria táctil, uno a uno esperando que al sonar apareciera la respuesta a todos los males que anidaban en mi pecho. Sentí como un puñal se acomodaba lento e inexorablemente dentro, en las entrañas, y corría por mi mente en un sendero de miedos vacilantes y sin sentido. No llegaba la noticia.
Sin verdadero temor, me dejé caer en un mar de obscenidades triste, me dejé abrazar por la nostalgia de viejos recuerdos cercanos a fantasías infantiles y me poblé de recuerdos triviales, algunos hermosos, otros distantes, otros huérfanos de sonrisas.
Las cavilaciones de antaño no tienen parangón con el tiempo presente. Todo era más simple entonces. Las alegrías eran despojadas de vericuetos oscuros y la felicidad no distaba a tamañas distancias como conquistas de lunas. Sabíamos esperar, llenarnos los pulmones con aires nuevos hasta el tope, empalagarnos con almíbar y pasear descalzos con nuestras ilusiones a cuestas sin tanta seguridad, sin andar previendo tanto lo predecible. Vientos nuevos encerrados en antiguas miradas de aquellos ojos sin chispas que me producían sensaciones volátiles y grises, pero sobretodo que me convertían es prisionero de tu mirada, en voluntario esclavo con aroma perpetuo y con deseo de más. El sabor a chocolate de algunos besos me hechizaba y convertían en adicto de ternura, deseando más, añorando más, implorando más. Aquellas caricias me cautivaban y me convertían en un bufón de tu corte queriendo robarte sonrisas tiernas y prolongadas, queriendo robarte pensamientos nuevos, deseos escondidos que latieran en nuestras almas para nacer en esta vida escasa y avara de ilusiones.
Quise ser agua marina que se filtra entra en las rocas grandes y firmes de tu orilla, no barca, las barcas son hermosas en las madrugadas de verano, me llena de emoción verlas entre el agua y el viento, me vence el sentimiento al verlas alejarse de la costa y siempre pienso que un sueño inocente y franco va embarcado en ellas. Yo quise ser aquella espumante agua salada que corriera por tus pies, quise ser mar para que nadaras envuelto en mí, quise rodearte y regodearme entre las sales, las algas y las sirenas que revelan magia y misterios profundos y al alcance de cualquier mano. Quise seguir susurrándote al oído, ser como una sonido de encanto entre las olas que vuelven a ti porque son contigo; embrujo de las aguas y tu voz. Quise ser al mismo tiempo nube que te cubriera, pero sin dejar de ser mar…
Sonaba el teléfono en medio de mi sueño, atendí sin percatarme que nos llegaba la noticia.

Lágrima

2008-05-26T19:57:00.003-03:00

Hace días que revolotea por mi cabeza aquella frase de la Eneida, hay lágrimas en las cosas (si ya sé la traducción exacta y literal sería “de las cosas”, pero traduttore, traditore!) (La frase está al costado izquierdo en la sección lo que alguna vez hubiera querido decir pero ya dijo otro) mi intuición me lleva a las lágrimas en las cosas, a descubrir la lágrima que se posó en aquello que tal vez permaneció imperceptible muy a su pesar.
En una charla con amigos mientras le dábamos al diente, uno de ellos preguntó sobre la lágrima en la mitología. Que podíamos rescatar de ella. Ninguno es muy versado así que uno divagó por el cine, otro por la literatura y otro por la experiencia personal. Lágrimas famosas que tienen que ver con retazos de las historias del mundo.
Como olvidar la lágrima de Apolo sobre la flor que nace de la muerte de Jacinto.
Imaginamos a Pandora derramando una lágrima una vez liberados los males del mundo y encerrada la esperanza (Tomb Raider, se anima a jugar con la lágrima que no aparece en el mito, pero ¿quién no lo imaginó asi? jajaja)
“Nada es igual después de una lágrima.
Ni la alegría, ni el dolor, ni la luz, ni la fe, ni la amistad, ni el amor.Pero creo que lo que más cambia una lágrima… es al ser que la llora.” …
“Esa lágrima que, no sé por qué magia, por qué milagro inesperado, disolvió las espinas que suelen ir creciendo en las personas que se aman, y las van arañando sin que lo adviertan, y van impidiendo que uno se acerque al otro por miedo a lastimarse y por miedo a lastimar, y uno no quiere decir que las ve, que las toca, que las siente, sino que cierra los puños y los ojos y las niega, las niega, las niega. Tres veces, como Pedro, antes que cante el gallo de la lágrima y despierte la verdad y, por fin, despierte la verdad. .. sin fórmulas químicas, sin ecuaciones, sin tontos prejuicios… Todo por una lágrima, una simple lágrima. Esa que atora al mundo, y el mundo… se empeña en no llorar.”
Poldy Bird

Consultado wikipedia me llevé una sorpresa
Cantidad de secreción lagrimal
Primeras 24 horas: Ya hay secreción lagrimal, excepto en determinados prematuros.
25 años: Comienza a disminuir la producción lagrimal.
50 años: Límite entre producción y necesidades.
75 años: Todas las personas padecen de ojo seco etario.
La producción es mayor en hombres que en mujeres. Además, en las mujeres disminuye en las distintas épocas del ciclo menstrual.
Los varones producimos más lágrimas que las mujeres, chao… esto no lo sabía.

Según Agustín de Hipona. Las lágrimas son la sangre del alma.
Stendhal, que indudablemente es un grande y reconozco a influido en mí desde temprana edad decía que “Muy frecuentemente las lágrimas son la última sonrisa del amor.” ¿Será realmente así, tan pocas sonrisas de aquellas ha producido el amor en mi?

Pero sigo volando con la idea de Virgilio, y es por eso que pienso en las lagrimas en las cosas, aquellas cosas que lloran ausencia, aquellas cosas que lloran a su pesar, que extrañan y lloran por miedo al olvido, que lloran a veces en silencio, sin ser percibidas. Aquello que llora el amor que pasó intempestivo, la lágrima que se posó en una sencilla flor sin que ninguna mirada contemple jamás ni flor, ni lagrima y sin embargo permanezcan allí, en aquel instante siendo lágrima y siendo belleza sin contemplación.
Cuanta cosas escapan de nuestras miradas, cuantas lágrimas hemos derramado en lo oculto, sin ser vistos, sin que lo notemos.
Pero hay otras lágrimas, las que lloran dentro, las más silenciosas, las que sólo algunas veces llegamos a intuir bien dentro, las que nos liberan de ciertos fantasmas que escapan de nosotros mismos, porque así como la lágrima limpia el ojo, para ver mejor, también limpia los abrojos que se prenden al alma para dejarla limpia, para guardarla sana, para dejarnos seguir volando y viendo con otros ojos.

coproduccion

2008-05-24T20:28:00.001-03:00

Lo que se fue generando desde un lado y otro del océano.

Y quise ser pájaro
y terminé siendo sombra:
A la sombra de tu mirada

pasando por tus huellas,
con alas caídas para borrarlas...
con pies sangrantes
por los guijarros
que antes fueron lágrimas

sin asombro, ni desesperación,
sombra silenciosa que escapó del viento,
de tu cuerpo y de la luz

porque hasta donde llega el horizonte
más allá de cualquier norte
te encuentras tú.

Nacho Hevia y Humanista

Homenaje

2008-05-22T18:40:00.006-03:00

Algunos de ustedes saben del terrible accidente que hoy cumple exactamente una semana. Una tragedia familiar que no esperábamos ni vimos venir. Estaba entrada en años, es verdad, como me han dicho en varias oportunidades, ya sus ojos titilaban con deseo de partir al otro mundo cibernético, con el deseo de descasar habiendo cumplido su tarea. Días y noches trabajó incansable, casi sin quejidos, casi sonriendo, en un andar estoico y con deseo de servir fielmente. Pero la fatalidad quiso adueñarse de todo, como siempre.
Pirula cayó la noche del 15, madrugada del 16, en cumplimiento del deber, o más bien cayó porque se había hartado de dormir conmigo (¿será por esa costumbre de dormir en diagonal, de un lado y del otro?) cayó de la cama al piso para no volver a encender, más que el logo de COMPAQ. Por más que la ciencia intentó hacer lo suyo, la desahuciaron la tarde del 16.
Esto es un humilde (pero no por eso deja de ser sentido) homenaje a la que fuera compañera de noches solitarias, algunas veces sombrías; conocedora de mis pensamientos y secretos profundos.

Piru, descansa en paz.

Pero como la vida continua, hemos incorporado a la familia una Hp530, es más liviana (no digo que la Piru estuviera gorda) más rápida, más moderna, más elegante, más grande en memoria ypantalla…en fin.
Damos la bienvenida a esta nueva integrante de la familia.

Hace unos días caí en la cuenta que no le había puesto nombre, gracias al tío Nick, que ayudó con el nombre, hoy puedo presentarles en sociedad a AMBROSIA.
Por más que Ambrosia es más liviana y moderna, me he prometido no volver a dormir con ella.
Cuando sea más grande y decidamos bautizarla necesitaremos un padrino. Por ello, antes de pensar en el cibercredo, empezaremos por el padrino.
Es por eso que pido públicamente al tío Nick que acepte el padrinazgo.

A continuación

Ambrosia.

MMM doble mmm

2008-05-21T22:26:00.002-03:00

Querida vecina del 2º:

Tengo el agrado de dirigirme a vos, para hacerte notar una cosa que seguramente no te habrás dado cuenta: Estoy un tanto molesto. Sé que mis caras de culo se notan a distancias siderales, aun cuando las intente disimular, debes estar absorta en tu idilio y entiendo que así es difícil estar al tanto de la vida en nuestro vecindario.
No, no estoy molesto por las cuotas extraordinarias, ni por esa necesidad de abultar el fondo de reserva que se le cantó al de la planta baja para arreglar lo que nadie usará jamás en este edificio; tampoco estoy molesto por el llanto de mi vecinita (comprendo que una niña de dos años y medio debe llorar todas las noches entre las doce y la una, es lo propio en esa etapa evolutiva), tampoco estoy molesto por el cambio de la cerradura general teniendo que dormir afuera, esos son temas míos, a quien se le ocurre volver después de una jornada extensa a las 2 de la mañana. Tampoco porque al lado tengo un aprendiz de baterista, por cierto, ya le encontró el ritmo y me ayuda a dormir como un bebé. Tampoco lo estoy porque los sábados irremediablemente hablás en la ventana por teléfono a los gritos a las ocho de la mañana, es más el sábado pasado me preocupé cuando me levanté a las diez y no te había escuchado.
Lo que me molesta, vecina, es que grites cuando ese morocho tímido se adueña de vos, aclaro que no me molesta tu vida sexual, la aplaudo, te felicito, ¿quién no querría un cuerpo entre tibio a caliente en su cama? Pero esos gritos tuyos, de película porno doblada al esperanto, molestan. Molestan porque a esta altura del partido, tus vecinos no sabemos si aplaudirte gritando, otra, otra o llamar a la policía.
Mi propuesta es sencilla. Inventemos un código, sólo para los copropietarios, en donde sepamos que te están achurando o la estas pasando fantástico. Por ejemplo un sistema con luces o alternar en medio de aquellos alaridos frenéticos como de loca histérica una palabra sencilla y poco habitual, no, no Constantinopla, ni archicofradía, no, con cualquier palabra que no comience con la letra “o” nos podemos arreglar, yo propongo la palabra “elefante”, de todos modos lo debatiremos en la próxima reunión de consorcio.
Esto es simplemente una misiva de un vecino preocupado por los tiempos inseguros que vivimos en la urbe.

Sin más, te saluda tu vecino

El Humanista

PD: ¿estás segura que se puede gritar tanto?

Mmm...

2008-05-21T22:13:00.002-03:00

Y quise ser pájaro y terminé siendo sombra.
A la sombra de tu mirada.

Dialelo

2008-05-20T23:45:00.004-03:00

Dialelo

acrilico sobre madera 30 x20

junto a ti la lumbre tibia de una clara mañana
junto ti, me estremezco y suspiro
junto a ti me siento dueño de mis actos
junto a ti la libertad es conquista
junto a ti todo sabe distinto
tibio, diáfano, supremo
aires soberanos nos envuelven
tú me devuelves a mí y soy contigo
y el tiempo no se mide con relojes
ni se percibe mortal
y la sensación fatal se disipa junto al miedo
de estar soñando y de estar despierto
de estar y no estar contigo.

El Bufón

2008-05-19T22:57:00.004-03:00

Las dos caras del bufón

acrilico sobre madera 70x50

Se llama bufón al truhán o gracioso que con sus palabras, acciones y chocarrerías tenía por oficio hacer reír a los poderosos. Según algunos, se llama así porque entre las gracias usuales de tales cómicos había una que consistía en llenar la boca de aire hinchando los carrillos y al recibir un manotazo a mano abierta expulsarlo violentamente haciendo un ruido como de bufido. Mayormente solían ser gente con unas características físicas fuera de lo habitual: jorobados, enanos étc, y se solían reír más de sus defectos que de sus chistes.
Se piensa que los bufones son exclusivos de la Edad Media y comienzos de laModerna pero lo cierto es que los cómicos que han vivido de sus gesticulaciones, chistes y piruetas junto a los más pudientes han existido desde hace milenios. (gracias wikipedia)
Pero el bufón encierra algo de misterioso y que a la vez lo torna fascinante, es la figura del que hace reír al que te puede robar la risa y a la vez parece guardar un secreto. Este bufón, no tiene mayores historias que las de un viaje como ráfaga al viejo continente para escapar de alguna pesadilla que supo esperar del otro lado del océano (porque así suelen ser las pesadillas, tenaces y persistentes)
Algunas noches solitarias, sentado en mi living el bufón hace su trabajo y yo el mío, el hace de cuenta que es torpe y yo que río.

2008-05-19T19:41:00.002-03:00

Pensamiento

2008-05-18T23:54:00.009-03:00

Tuve algo así como una revelación, un atisbo de verdad, un flash semejante a una presentimiento. Caminaba a casa y se me cruzó como ráfaga este pensamiento: Nada es tan importante. Nada es tan terrible. Nunca.

habrá influido:

(Fabiana Cantilo)

Zamba para totó

Ella estaba siempre ahí últimamente

no paraba de decir

que ya viene la muerte

Como un viento que la lleve

por el río como un ángel

que la saque de este lío

Les digo que yo

que me tengo que quedar

voy a vivir, voy a seguir por ella

Nunca por casualidad

tengo yo su rosario

este amor es de verdad

imposible olvidarlo

Si me deja eucaliptos en el aire

ella sabe, sabe todo más que nadie

Yo se que al final

cuando tenga que partir

ella va a estar cerca de mí

para empezar a brillar.

(arriba a la izquierda se puede escuchar el tema)