Tinta

El viejo atravesó el parque inundado de palomas, su andar era pesado y tosco, cada paso era lento, sin embargo, parecía disfrutar el aroma de las pocas flores que nacían como capullo limpio y lozano, Las flores azules le recordaban ciertos besos regalados en noches serenas y frondosas a su corazón. Sin sentirse viejo, añoró escuchar el rugido de un león y quiso escalar montañas, apenas podía con los escalones de la plaza vallada y llena de niños sucios y traviesos, los murmullos infantiles lo llenaban de paz, pero siempre prefirió tener lejos a los niños. Hojas yertas revoloteaban con aire cómplice mientras una figura sin color aguardaba al final del camino.
La tarde se llenó de secuaces. No quedaron más frases hechas por decir.
Lo lamento tanto, se escuchó sin querer.
El día envolvía con su tibieza y el olvido… el olvido…
Señores del jurado, hemos expuesto todo el caso, ustedes tienen ahora la decisión, ustedes dirán…
El crujido de la suela sobre el pavimento era fuerte y sonoro.
He aprendido a conformarme en la vida, pensó.
Los zapatos lo delataban a cada paso. Nadie se percató de su presencia, nadie miró su paso por el camino trazado a un lado del arenero, nadie supo jamás su nombre, mientras los niños se llamaban por apodos ocasionales o haciendo alusión a los colores de sus vestimentas.
Aunque me guste la ráfaga fría y con olor a eucalipto, me conformo con la tibia brisa sin condimento.
¡Vamos al fuego! Esta llama no se extingue, aunque tampoco es eterna.
Señor, señor… reclamaba una voz mocosa.
Un estrepito de historia difusa corrió dentro de sí sin exteriorizar. Le daban ganas de remontar un barrilete y comer gofio.
Una sombra lo envolvió sin notarlo. Fue sombra, fue luz, fue cántaro encendido y brisa envolviendo las hojas. Las suelas de los zapatos ya no chirreaban, no había más que una mancha de tinta en medio del pavimento frío.